Programm 2/2020

Was ist

Literatur

?

Was ist Literatur? Zum

Beispiel: ein Wortspiel,

das himmlische Mächte

provoziert.

Peter Rühmkorf, aus

dessen Nachlass diese

Lakritzdose stammt, hat

mit der Mehrdeutigkeit

eines von ihm erfundenen

Kürzels gespielt – TABU:

wie das Tagebuch, das

er schrieb, aber eben

auch wie das Adjektiv und

Substantiv, mit dem wir

etwas bezeichnen, das

aus gesellschaftlichen

Gründen verboten ist.

Das Wort kommt aus dem

polynesischen Sprachraum.

Unaussprechliche,

heilige, unberührbare

Dinge – so die ursprüng-

lich religiöse Vor-

stellung – müssen streng

gemieden werden, da

sie gefährliche Kräfte

besitzen. In ihnen wohnen

Götter. Rühmkorf per-

sonifizierte seine Auswahl

aus den über 15.000 in

Marbach archivierten

Seiten TABU-Text, indem

er ihr ein Zitat von Walt

Whitman voranstellte:

„Camerado, dies ist kein

Buch. Wer dies berührt,

berührt einen Mann.“

Editorial

Fallen Körper und Seele des

Menschen auseinander, entstehen

monströse Charaktere, meinte

Schiller. Als angehender Arzt

befasste er sich vor allem mit

psychosomatischen Krankheiten,

u.a. mit Melancholie. Seine Be-

obachtungen vereinte er in seiner

Dissertation Versuch über den Zusammenhang der tierischen Natur des Menschen mit seiner geistigen (1780).

Gegenwärtig bereitet uns unsere

Natur Schwierigkeiten. Aufgrund

der Covid-19-Pandemie müssen

wir unser kulturelles Miteinander

einschränken und uns in einer Weise

verhalten, wie sie für Menschen

untypisch, um nicht zu sagen: un-

natürlich ist. Doch aus der Einsicht

in das Notwendige halten wir uns

daran und versuchen zugleich, das

Miteinander auf Abstand zu pflegen.

Die vergleichsweise abstrakte

und reduzierte Form der Literatur

erweist sich dabei als Vorteil.

Als Sprachkunst lässt sich Literatur

allein oder in einer kleinen Gruppe

lesen – laut oder leise, mit oder

ohne spielerische Elemente, je nach

Bedarf. Solches Lesen, Erzählen

oder Spielen in Seuchenzeiten hat

Tradition, man denke an Boccaccios Decamerone. Im 14. Jahrhundert flüchteten sieben Frauen und drei

Männer vor der Pest in die Berge um

Florenz. Sie berichten erschreckend

realistisch von der Pest. Mit ihren

Geschichten eröffnen sie mögliche

Welten, die sich weit über das

Erlebte hinaus spannen und auf

eine hoffentlich glücklichere und

gesundere Zukunft verweisen.

Um solche Möglichkeitshorizonte

eröffnen und überhaupt weiterhin

arbeiten zu können, hat das Deutsche

Literaturarchiv in den vergangenen

Monaten einen großen Schritt ins

Digitale gewagt. Wir arbeiten online

miteinander, treiben die Digitali-

sierung unserer Bestände und

die digitale Arbeit damit voran.

Lesungen, Führungen, Gespräche

und Diskussionen finden, solange

die Kontaktbeschränkungen gelten,

hauptsächlich digital in unseren

Social-Media-Kanälen und in

unserem neuen Blog statt. Unter

#closedbutopen präsentiert das

Museumsteam virtuelle Rundgänge

durch die Ausstellungen und

vieles mehr. Seit Ende Mai sind

die Museen wieder zugänglich, und

Nutzer*innen können nach Voran-

meldung wieder im Archiv arbeiten.

Wir hoffen, dass wir der sinnlichen

und unmittelbaren Seite der Literatur

bald wieder mehr Geltung verschaffen

und auch Sie von Angesicht zu

Angesicht treffen können, ohne die

Vorzüge des Digitalen aufzugeben.

Denn auch die Literatur hat einen –

oder vielmehr: viele Körper, ohne

die sie ihrerseits eine seelenlose

Kunst wäre.

Sandra Richter

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Inhalt

Narrating Africa step by step

Lesen! Deep, skim, distant, close, micro, macro, wide, scalable, slow, fast?

#LiteraturBewegt Lesen lernen / Hannelore Schlaffer

ratzepatz. Rühmkorfs Nachlasspoesie

Schiller lesen

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8 16

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50

Ausstellungen

Themen und Dialoge

Hölderlin, Celan und die Sprachen der Poesie

Laß leuchten! Peter Rühmkorf – selbstredend und selbstreimend

Schiller, Hölderlin, Kerner, Mörike

Die Seele

Celans späte Sterne

Wie erzählen wir heute von Afrika? Welche Geschichten und Mythen betreffen uns heute?

Von Winnetou zu Mohn und Gedächtnis / Farhad Showghi

SateLIT 1: Planet Motzstraße. Else Lasker-Schülers Lebenszeichen aus Berlin

Hölderlin lesen. Laut und draußen / Nico Bleutge

Rühmkorfs letzter Brief

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Ausstellungen

Hölderlins zehn häufigste Substantive

Wechselausstellung im Literaturmuseum der Moderne bis 1. August 2021

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Was verändert sich, wenn wir es

im Raum lesen? Welche Hölderlin-

Erfahrungen sind in Archiv und

Bibliothek überliefert und welcher Text

und was daran ‚wirkte‘ jeweils wie?

Auf dem Hölderlin-Leser Paul Celan,

dessen umfangreicher Nachlass

sich im Deutschen Literaturarchiv

befindet, liegt dabei ein besonderer

Schwerpunkt: Er wäre im Jahr 2020

100 Jahre alt geworden, zugleich

jährt sich sein Todestag zum 50. Mal.

„Hölderlin ist eine dem Deutschen

verwandte Sprache“, schrieb Oskar

Pastior 1995. Mit über 150 Objekten

und Stationen zieht sich die Aus-

stellung Hölderlin, Celan und die Sprachen der Poesie durch beinahe alle Räume des Literaturmuseums

der Moderne, um die unterschied-

lichen Dimensionen dieser Sprache

auszuloten. Im Mittelpunkt stehen

Hölderlins Gedichte und ihre

Wirkungen aus unterschiedlichen

Perspektiven: Was geschieht

beim Lesen eines Hölderlin-Gedichts

mit uns? Wie wirkt ein Hölderlin-

Gedicht, wenn wir es in der Hand-

schrift lesen?

Gefördert von der Baden-Württemberg Stiftung. Die Stationen zur Lese-forschung werten wir zusammen mit dem Leibniz-Institut für Wissensmedien und dem Institut für Psychologie der Universität Tübingen aus.

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Hölderlin, Celan und die Sprachen der Poesie. Impressionen von der Eröffnung am 23. Mai mit Staats-sekretärin Petra Olschowski.

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Schiller,

Hölderlin, Kerner, Mörike

Eine Interimsausstellung im Literaturmuseum der Moderne bis Winter 2022

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Für das Schiller-Nationalmuseum

erarbeiten wir zur Zeit ein neues

Ausstellungskonzept. Daher sind

vier Schriftsteller – Schwaben von

Geburt und Autoren von Weltrang –

vorläufig ins Literaturmuseum der

Moderne umgezogen. Wir haben

Dinge eingepackt, die ihre poetisch

besonderen Seiten zeigen: Friedrich

Schillers unterschiedliche Spiele,

Justinus Kerners Tintenklecksbilder

und die eigenwilligen Aufschreibe-

systeme von Friedrich Hölderlin und

Eduard Mörike. Alle vier Schrift-

steller stammen aus der Umgebung

des Museums: Schiller wurde 1759 in

Marbach geboren, Hölderlin 1770

in Lauffen, Kerner 1786 und Mörike

1804 in Ludwigsburg.

Ein zweiter Raum mit Scheren-

schnitten von Luise Duttenhofer und

wechselnden Leselaborstationen

ergänzt diese Interimsausstellung.Blick auf Schiller, der vorüber-gehend ins Literatur-museum der Moderne umgezogen ist.

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Exponat-tableaus sowie Bild- und Ton-platten zu Schiller, Hölderlin, Mörike und Kerner im Literatur-museum der Moderne.

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Die Seele

Die Dauerausstellung zum

20. Jahrhundert im

Literaturmuseum der Moderne

Die über 280 Exponate, die wir aus

den mehr als 1.400 Schriftsteller- und

Gelehrtennachlässen mit rund

50 Millionen Einzelblättern, Büchern

und Gegenständen des Deutschen

Literaturarchivs ausgewählt

haben, zeigen eine besondere

Literaturgeschichte des Schreibens

und Lesens. Von 1899 bis 2001,

von Hermann Hesse zu W.G. Sebald,

unter anderem mit Exponaten von

Rilke, Kafka, Benn, Döblin, Walter

Benjamin, Joseph Roth, Stefan

Zweig, Else Lasker-Schüler, Mascha

Kaléko, Hannah Arendt, Hilde

Domin, Siegfried Lenz, Sarah Kirsch,

Martin Walser, Thomas Bernhard

und Hans Magnus Enzensberger.

Für Hölderlin, Celan und die Sprachen der Poesie haben wir mit Objekt-karten und Originalen in der Dauer- ausstellung im Literatur-museum der Moderne ein ganzes Ausstel-lungskapitel verortet: „Zitieren. Hölderlin mit anderen lesen“.

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Narrating Africa step by step

Eine Open-Space-Ausstellung im Literaturmuseum der Moderne

bis 1. August 2021

Screens-hots aus den #closedbut-open-Videos zu Narrating Africa.

Wie erzählen wir von Afrika: von

einem Kontinent und seiner Vielfalt?

Welche Bilder und Stereotype,

welche kolonialen und nationalen

Ideologien bestimmen die Literatur

über Afrika und werden von ihr

geprägt, verbreitet oder zerlegt?

In einer Open-Space-Ausstellung

diskutieren wir das mit Texten,

Archivfunden, Lecture Performances

und Gesprächen u.a. mit Partnern

aus Namibia und zahlreichen Schrift-

stellerinnen und Schriftstellern

aus Afrika. Da wir das für den Juni

zusammen mit Annette Bühler-

Dietrich (Universität Stuttgart) und

der University of Namibia geplante

Autorenfestival in den Mai 2021

verschieben mussten, werden wir die

Ausstellung vorerst auf digitalen

Wegen ergänzen, umschreiben und

neu fügen.

Gefördert vom Ministerium für Wissenschaft, Forschung und Kunst des Landes Baden-Württemberg.

Videoeinblicke und -beiträge zur Ausstellung, u.a. von Oladipo Agboluaje, Penda Diouf, Jennifer Nansubuga Makumbi, Ildevert Méda, Rémy Ngamije, Sami Tschak und Sylvia Schlettwein finden Sie auf dem YouTube-Kanal der Literaturmuseen Marbach.

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SateLIT 1: Planet Motzstraße. Else Lasker-Schülers Lebenszeichen aus Berlin

Eine Ausstellungsreihe der Stiftung

Brandenburger Tor und des Deutschen

Literaturarchivs Marbach, von Mitte Oktober

an im Literaturmuseum der Moderne

SateLIT konfrontiert das Publikum

anhand eines überraschenden

literarischen Kerns mit anderen

Sichtweisen und letztlich mit sich

selbst. Denn Literatur verändert unser

Leben: Sie schult den Umgang mit

Mehrdeutigkeit, Mehrsprachigkeit, mit

historischem Zufall und dem Wechsel

von Rollen. Literatur vervielfältigt

die Perspektiven. Ausgehend von

Marbacher Fundstücken erkunden wir,

wie sich diese Wirkmächtigkeit der

Literatur vermitteln lässt und welche

Rolle Literaturarchive dabei spielen.

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Gegenstand des ersten SateLIT sind

die 64 erhaltenen, bislang unver-

öffentlichten Briefe und Postkarten,

die Else Lasker-Schüler von 1905

bis 1931 an den Literaturkritiker,

Übersetzer und Mäzen Nicolaas

Johannes Beversen meist aus

dem „Hôtel“ Koschel in der Berliner

Motzstraße, dem heutigen Hotel

Sachsenhof, geschrieben hat.

In der anderthalb Kilometer langen

Motzstraße haben Vladimir Nabokov

gelebt, Rudolf Steiner, Billy Wilder

und Erich Kästner. Alfred Döblin traf

hier Ernst Bloch, Bertolt Brecht und

Johannes R. Becher. Oskar Kokoschka

war der Hotelmitbewohner von Else

Lasker-Schüler. Die Korrespondenz

mit Beversen konnte in diesem

Januar mit Hilfe der Kulturstiftung

der Länder erworben werden.

In der Stiftung BrandenburgerTor

wird die erste, mit Shermin Langhoff

und Judith Kuckart entwickelte und

vom Hauptstadtkulturfonds geförderte

Ausgabe von SateLIT vom 25. August

bis zum 7. Oktober gezeigt werden,

im Anschluss geht sie ins Literatur-

museum der Moderne (18. Oktober

2020 bis 10. Januar 2021). Mehr:

www.stiftungbrandenburgertor.de

Auf der Online-Platform Poetic Textures – Else Lasker-Schüler Archives, einer Initiative des Deutschen Literaturarchivs mit

der National Library of Israel

(NLI) in Jerusalem, werden virtuell

und exemplarisch Objekte aus

beiden Institutionen miteinander

verbunden, die im Zuge des Exils

Lasker-Schülers zerstreut überliefert

wurden: Besucher*innen können so

in einzigartigen Materialien recher-

chieren und die Sammlungen zweier

Länder und Sammelorte gemeinsam

und in ihren Verbindungen kennen-

lernen. Gedichtmanuskripte, Briefe,

Zeichnungen und Collagen sowie

Kommentare von ausgewiesenen Else

Lasker-Schüler-Expert*innen sowie

ein Gespräch von Sandra Richter,

Stefan Litt und Anna Kinder in

Kooperation mit dem Projekt Bridge to Europe an der NLI finden Sie hier: www.laskerschuelerarchives.org.

Postkarte von Else Lasker- Schüler an Nicolaas Johannes Beversen mit„Profil-marke“. Den Umschlag auf der vorhergehen-den Seite mit einem Bild statt einer Absender-angabe schickte sie 1913 an Franz Marc.

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Laß leuchten! Peter Rühmkorf – selbstredend und selbstreimend

Eine Wechselausstellung der

Arno Schmidt Stiftung

im Schiller-Nationalmuseum,

voraussichtlich vom

25. Oktober 2020 bis

1. August 2021

Vorher- gehende Seite: Peter Rühmkorf.

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Der vielfach preisgekrönte Lyriker

Peter Rühmkorf (1929 – 2008) war

lange Jahre in Hamburg an der Elbe

zu Hause, doch seine Manuskripte

‚wohnen‘ bereits seit 1981 als

sogenannter Vorlass im Deutschen

Literaturarchiv Marbach, wo nun

die Arno Schmidt Stiftung

Rühmkorfs Leben und Werk mit

einer umfangreichen Ausstellung

präsentiert.

Rühmkorf publizierte seine Gedichte

nicht nur in Büchern, sondern

entdeckte neue Orte für die Lyrik.

Gemeinsam mit befreundeten

Musikern trug er sie auch als ‚Jazz

und Lyrik‘ in Kellerclubs, Kirchen

und auf öffentlichen Plätzen vor.

Er sammelte Kinder- und Spottverse,

studierte und rezensierte Kollegen,

bewunderte Dichter vergangener

Jahrhunderte, schrieb Theaterstücke

und erreichte mit seinem Erinnerungs-

buch Die Jahre die Ihr kennt ein großes Publikum. Rühmkorf arbeitete als

Redakteur der Zeitschrift konkret, als Lektor des Rowohlt Verlags und

engagierte sich in der Studenten-

und Friedensbewegung.

Die Ausstellung zeigt Rühmkorfs

Werk und sein Leben als Künstler

und streitbarer Intellektueller in

allen Facetten. Zentrales Element

der Ausstellung ist der ‚Raum der

Gedichte‘, in dem zehn Gedichte

Rühmkorfs in Großprojektionen

inszeniert werden. Eine Auswahl

weitgehend unbekannter Film-

aufnahmen seiner Jazz-und-Lyrik-

Programme aus mehreren

Jahrzehnten ergänzt die Gedicht-

projektionen. Themenstationen

widmen sich wichtigen Aspekten

in Schaffen und Leben des Dichters,

stellen einzelne Werkphasen vor

und erläutern sein poetisches

Konzept. Eine fünfzig Quadratmeter

große Wandinstallation verdeut-

licht am Beispiel des Gedichts

Selbst lll/88 Rühmkorfs aufwändigen Arbeitsprozess.

Zusammen mit Hölderlin, Celan und die Sprachen der Poesie verwandelt die Ausstellung die Marbacher Literatur-

museen in einen Ort, an dem die

kleine literarische Form des Gedichts

die Hauptrolle spielt und Besucher

auf Poesie in unterschiedlichsten

Erscheinungsweisen treffen – gereimt

und gezählt, bewegt und still,

laut und zart, dunkel und leuchtend.

Geplant ist, dass der Literatur-

wissenschaftler, Essayist und Mäzen

Jan Philipp Reemtsma und der Lyriker

Nico Bleutge zur Eröffnung sprechen.

Da wir zum Zeitpunkt der Drucklegung

dieses Programmhefts noch keine

sicheren Angaben zur Durchführung

von Veranstaltungen in diesem

Herbst machen können, achten Sie

bitte auf die Informationen auf unserer

Homepage und in der Presse.

Eines von Rühmkorfs Selbst-porträts im Manuskript von Selbst III/88.

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Themen und Dialoge

Celans zehn häufigste Substantive im Band Lichtzwang

Hölderlin lesen. Laut und draußen

„Wer bloß an meiner Pflanze riecht,

der kennt sie nicht, und wer sie

pflückt, bloß, um daran zu lernen,

kennt sie auch nicht“, schreibt

Hölderlin im Vorwort seines Romans

Hyperion. Wir wollten daher im Rahmen des Literatursommers 2020

im Mai und Juni Hölderlin gemeinsam

laut lesen, blind hören oder taub

sehen und mit seinen Texten Räume

abstecken und erfahren. Stattdessen

haben wir alle eingeladenen Künstler

um Video-Beiträge gebeten. Nico

Bleutge haben wir darüber hinaus

eine Reihe von Fragen geschickt. Haben Sie ein Lieblingsgedicht von

Hölderlin?

An die Parzen mag ich sehr, Hölderlin-Evergreen, ein Gedicht ohne

Pflanzen, dafür mit Odenform, Göttern

und der Vorstellung vom Gedicht

als dem „Heil’gen“. Aber auch späte,

längere, verzweigtere Gedichte

wie In lieblicher Bläue lese ich immer wieder gerne (nicht nur wegen der

Rosen darin), schöne Variationen:

„Im Winde aber oben stille krähet die

Fahne“.

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Das lyrische Ich, so haben Sie es

einmal gesagt, sei in Ihren Gedichten

kein Ich, das sichtbar nach draußen

tritt, sondern eine Wahrnehmungs-

instanz, „die nur als ein Häutchen

auf die Sprache aufgesetzt ist“.

Auch in den Gedichten, die Hölderlin

im Tübinger Turm schrieb, taucht

das Wort ‚Ich‘ nicht mehr auf. Wie

verändert dieses ichlose lyrische

Sprechen die Poesie?

Bei mir hat sich das aus dem

Schreibvollzug heraus entwickelt:

In den intensiven Schreibmomenten

(die leider die seltensten sind)

lässt sich gar kein zentrierendes Ich

mehr ausmachen. Eher ist es

eine Art von Selbstvergessenheit,

als würde man in der Sprache

und in den Vorstellungen aufgehen.

Und doch kann man reflektierend

immer wieder auf das Geschriebene

zugreifen.

Gleichzeitig ist mir damals aufge-

fallen, dass die Ich-Perspektive –

das scheinbar Subjektivste – durch

den Akt und Gestus des Setzens

das Ich plötzlich sehr groß werden

lassen kann. Es hat dann den

Anschein des Maßgeblichen und

einen viel stärkeren Autoritäts-,

Geltungs- und Herrschaftsanspruch

als jede ‚objektiv‘ auftretende,

‚versachlichte‘ Redeweise. So hat

sich ein Schreiben ohne Ich ergeben,

im Sinne einer Offenheit, eines

Freiseins für die Phänomene: etwas

sehen, hören, betrachten können.

Erst Leserstimmen zu meinen

Gedichten haben mich auf das zurück-

gefahrene Ich in meinen Texten

aufmerksam werden lassen, das bei

mir anfangs nie ‚Methode‘ war.

Je länger ich schreibe, desto mehr

wird mir die Dialektik auch dieser

Bewegung klar. So wie ich die

Erfahrung gemacht habe, dass der

Versuch, etwas ganz genau und

detailreich zu fassen, in sein Gegen-

teil umschlagen kann – also der Baum

vor lauter Verästelungen nicht mehr

in den Blick kommt –, so hat mir auch

der Versuch, das Ich zurückzunehmen,

gezeigt, wie man plötzlich auf das

Ich und vor allem: auf die Sprache

und ihr Eigenleben zurückgeworfen

werden kann. Von daher arbeite ich

inzwischen immer öfter ganz bewusst

mit dem ,Ich‘, es ist eine Möglichkeit

der Perspektive, also vereinfacht:

Wer schaut im Gedicht (Sprecher

wie Leser) von wo nach wo?

Ich verstehe es als Sprechhülse,

durch die ich ganz verschiedene

Stimmen ins Gedicht schleusen

kann, ohne dass sie dann noch klar

unterscheidbar wären – bewusst

gesetzte Mehr- und Vielstimmigkeiten

bzw. Überlagerungen im Gedicht.

„Wer ist das Ich im Gedicht? Jedes

Ich, das es spricht“, lautet eine These

von Heinz Schlaffer, „Ich kann jeder

sagen“ ein Adorno-Satz. In Hölderlins

späten Gedichten fehlt das Wort ‚ich‘.

Ist dieses Schreiben ohne Ich ein

Kniff, dem Leser das Gedicht zu ent-

ziehen, es ganz zur Sprache, zum

Zeichen- und Klangkörper zu machen?

In Hölderlins spätesten Gedichten

(den Jahreszeitengedichten) ist

„der Mensch“, „die Menschheit“ oder

ein „Wir“ an die Stelle des „Ich“

getreten. Es entsteht ein entpersön-

lichtes, manchmal weisheits-

buchartiges Sprechen. Zugleich

scheint mir gerade so eine bestimmte

Charakteristik – gleichsam die

Signatur einer geistigen Verfasstheit

– umso deutlicher spürbar zu werden.

Deutlicher vielleicht als durch ein

Ich-Sagen.

Wie und wo und auch wann lesen

Sie selbst Hölderlin?

Ganz ehrlich? Zu Gelegenheiten

wie dieser. Wenn ich also eingeladen

werde, mich mit Hölderlin zu

beschäftigen. Es gab bis jetzt fast

immer einen Impuls von außen,

sei es im Studium, sei es im eigenen

Schreiben. Wenn dieser Impuls

aber einmal da ist, ist es eine umso

intensivere Beschäftigung, manchmal

fast rauschhaft, wie ein Sich-Hinein-

stürzen und zugleich Angesaugt-

werden, bei – paradoxerweise –

aufmerksamer kritischer Distanz.

Bei Trakl zum Beispiel oder Lasker-

Schüler geht es mir ähnlich.

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Screenshots aus Nico Bleutges Video-Clip, in dem er über Hölderlins Natur-vorstellung spricht.

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Was machen Hölderlins Gedichte mit

Ihnen – und was Sie mit diesen?

Sie versetzen mich in eine, wörtlich,

Hoch-Stimmung. Die sehr intensiv ist,

mich die Welt tatsächlich für den

Moment anders erleben lässt, in

der ich mich aber auch nur für eine

begrenzte Zeit bewegen möchte.

Sie bringen mich dazu, mir einzelne

Formulierungen und gedanklich-

rhythmische Bögen immer wieder

sehr genau anzusehen. Sie fordern

dauernde Aufmerksamkeit für die

Umstellungen im Satzbau (als würde

man laufen und dabei immer auf

den Rhythmus seiner Schritte hinge-

wiesen – und zugleich über diese

Struktur nachdenken).

Dabei gelingt es mir nicht immer,

die Wirkungs- und Rezeptionsge-

schichte dieses Tones auszuschalten,

das ganze „weltanschauliche

Gegrabsche“, wie es Karl-Heinz Ott

jüngst genannt hat. Dafür haben

Hölderlins Gedichte in den verschie-

denen Zeiträumen einfach zu

viele Beulen abbekommen. Und,

etwas persönlicher: In einem

Hölderlin-Gedicht heißt es über die

Götter „Groß ist ihr Maß, doch

es mißt gern mit der Spanne der

Mensch.“ Hölderlin versucht es immer

Noch einmal zum Lesen: Hölderlin ist

ein Wanderer, später ein Spazier-

gänger - haben Sie seine Texte schon

einmal draußen gelesen?

Nein, aber wenn ich ihn am Schreib-

tisch lese, setzt die umgekehrte Be-

wegung ein: Ich fange an zu wandern,

ganz körperlich, die wechselnden

Rhythmen versetzen mich in

Spannung, der Körper reagiert ganz

eigen auf die Gedichte, und ich

gehe in dieser Sprache durch eine

Landschaft, folge unterschiedlichen

Tonhöhen, Bildern, einem Denken

und ganzkörperlichen Wahrnehmen in

einem.

Schiebt sich Hölderlins Stimme ab

und zu zwischen die Natur und Ihre

Wahrnehmung von ihr? „Hinunter

sinket der Wald“ ...

Das Dazwischenschieben findet

eher auf einer anderen Ebene statt.

In den Phasen, in denen ich Hölderlin

lese, nehme ich seine Bilder und

seinen Rhythmus mit in andere Texte.

D. h., wenn ich sie lese, vergleiche

ich unwillkürlich den Satzbau mit

Hölderlins Satzbau, seine Art, Bilder

anzulegen oder größere Denkbögen

in die Gedichte einzuziehen, mit den

Bewegungen in diesen Gedichten.

Auch so entsteht dann beim Lesen

eine andere Art von Aufmerksamkeit.

selbst mit dem großen Maß. Das

ist sein Anspruch, den ich ganz und

gar verstehen kann. Aber das Große,

glaube ich, kann auf Dauer nicht

wirken, wenn es immerzu absolut

gesetzt wird, wenn es ohne Kontrast

und in diesem Sinne ungebrochen

bleibt. Ab und an würde ich mir in

den Gedichten auch etwas mit der

Spanne Gemessenes wünschen oder

jedenfalls den „Kindersinn“, von

dem Hölderlin in einem anderen

Gedicht spricht.

Sie haben in Tübingen studiert

und schon vorher, mit 15, Gedichte

geschrieben. War Tübingen als

Studienort auch eine poetische Wahl,

eine Annäherung an Hölderlin,

oder Zufall?

Tübingen hatte ich mir wegen Walter

Jens und der Rhetorik ausgesucht,

ohne zu wissen, daß Jens 1993 schon

gar nicht mehr unterrichtete. Aber es

gab vorher, während des Zivildienstes,

einige Wochen, in denen ich den Hyperion gelesen (und kaum etwas verstanden) habe. Vielleicht war das

der Impuls, gleich in meinem ersten

Semester im Tübinger Brechtbau

ein Hölderlin-Seminar zu besuchen.

Das war sehr kompakt, wie ein

Hölderlin-Brühwürfel. Damals haben

mich vor allem seine theoretischen

Schriften begeistert, meine erste

Seminararbeit war über Urteil und Sein und den Wechsel der Töne.

Geistert Hölderlins Stimme durch Ihre

eigenen Texte – so wie man in seinen

die von Schiller aufstöbern kann?

Nein, jedenfalls nicht als etwas im

Schreiben bewusst Gesetztes oder

als etwas, das mir bei entsprechend

fokussierter Selbstlektüre auffallen

würde. Aber vielleicht kommt das

noch.

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Blumen lässt Hölderlin 78-mal blühen

– in Blumengängen, auf einem

Blumenhügel und einem Blumenfeld.

Blüten leuchten 47-mal, viermal

erscheinen Knospen. Präziser wird

Hölderlin bei diesen blühenden

Blumen und Kräutern: Krokus und

Thymian, Mohn, Hyazinthe, Tulpe,

Sauerklee, Kleeblatt und Ampfer

(je 1), Disteln und Maienblumen bzw.

Maienblümchen (je 5), Lilien (7) und

Rosen (37). Nektar wird aus diesen

Blumen fünfmal gewonnen, Honig

dreimal. Sechsmal duftet etwas,

16-mal ist es duftend, einmal sogar

düftereichst. Zehnmal ist vom Duft,

von Düften und Gedüft die Rede,

einmal von den Paradiesdüften.

Nelken und Veilchen wachsen an zwei

Gedicht-Stellen: „Zwar gehn die

Treppen unter den Reben hoch /

Herunter, wo der Obstbaum blühend

darüber steht / Und Duft an wilden

Hecken weilet, / Wo die verborgenen

Veilchen sprossen“ und „Im Veilchen-

tal, vom dämmernden Hain umbraust, /

Entschlummert er“. Als Viole taucht

das Veilchen noch einmal zusammen

mit Hyazinthe, Tulpe und Nelke auf:

„Die klaren Gänge, niedres Gesträuch

und Sand, / Auf dem wir traten,

machten erfreulicher, / Und lieblicher

die Hyazinthe / Oder die Tulpe, Viole,

Nelke.“ Ein weiteres Mal kombiniert

Hölderlin die Nelke ungewöhnlich:

„Da füttert ich mein Hühnchen, da

pflanzt ich Kohl / Und Nelken“. – Wie

würden Sie die Wahrnehmungsinstanz

beschreiben, die hinter dieser Natur

steht?

Von Wahrnehmung allein würde ich

bei Hölderlin tatsächlich nicht reden.

Nicht nur, weil Anschaulichkeit,

des Schönen geht, und dem Sprecher

„blühn“ die Wangen, wenn er der

Natur begegnet.)

37-mal blühen, glühen, stechen,

kränzen, umwehen bei Hölderlin

Rosen: wild und still, herrlich und

jung, süß und dornig, als Frühlings-

rosen, Moosrosen, Rosenstrauch,

Rosenhecke und Rosenpfad. Zweimal

färben sie als Wangenrose das

Gesicht, zweimal tauchen sie die Welt

in mildes bzw. holdes Rosenlicht.

Zehnmal gibt es Dornen, sie bilden

Dornengänge, Dornenpfade, eine

Dornenbahn und ein Dornenbett.

– Die Rose ist sicher die in Gedichten

am häufigsten genannte, abge-

nutzteste Blume. Gertrude Stein

spielt 1913 mit der Doppeldeutigkeit

von Frauen- und Blumennamen:

„Rose is a rose ...“ Wie haben Sie, wie

würden Sie mit Ihrem „Handschuh

aus Sprache“ (so Hans Jürgen

Balmes in seiner Laudatio, als Sie

2017 mit dem Kranichsteiner

Literaturpreis ausgezeichnet worden

sind) eine Rose anfassen?

An die Rose habe ich mich bis jetzt

noch nicht gewagt. Es ist, Sie sagen

es, ein poetisch sehr oft verwendetes

Wort, darin der ,Seele‘ verwandt

oder dem ,Herz‘. Wie ein Versuch

aussehen könnte? Da würde ich nun

meinerseits mit einer kleinen Liste

antworten, Formen, an die ich

vielleicht anschließen würde: „eine

rose ist natürlich: rosen“ (Thomas

Kling), „ein blütenfleisch aus rosen-

silicon“ (auch Kling), „Frau Anna

Rothe aus Altenburg / das sächsische

Blumenmedium / holt Rosen,

Scharlachtulpen“ (Marcel Beyer),

behaupte ich, nicht unbedingt zu

seinen Stärken zählt. Es ist bei ihm

eigentlich immer ein Sprechen, also

etwas reflektierend und ,geistig‘

Umfasstes, immer schon mit einem

(zwar nicht ausgestellten, aber

doch spürbaren) Wissen um die

,Sprachigkeit‘ des ganzen Vorgangs.

,Instanz‘ klingt mir auch zu zentrie-

rend, zu sehr nach Autoritäts-

und Machtanspruch. Für mich ist

es bei Hölderlin eher ein Anbieten

oder sehenlassendes Zusammen-

bringen der Momente.

Ich würde einfach vom ,Sprecher‘ oder

vom ,Sprechen‘ des Gedichts reden.

Und Hölderlins Sprecher, scheint mir,

ist einer, der nicht nur gerne spricht

bzw. singt, sondern sich auch gerne

selbst beobachtet, sich ins Verhältnis

zu sich setzt. Er besingt sich selbst,

als „Jüngling“ oder „(blinder)

Sänger“. Er lässt sich von seiner

eigenen Rede „antreiben“, „noch

andres zu suchen“. Und er entdeckt

immer wieder eigentümliche

Korrespondenzen zwischen innen und

außen, zwischen der Euphorie des

Inneren und dem Strahlen der Natur:

„es leuchteten / Die Blumen, wie die

eigenen Augen, mir“.

Etwas gedreht: Das „Blühen“, das

so oft erwähnt wird, kommt mir wie

das Pendant der Natur zur Euphorie

und zur Emphase des Sprechers

vor. Oder, noch einmal anders:

Die „blühende“ Natur ist die ihrer-

seits euphorisierte Natur, die der

euphorischen Gestimmtheit des

Sprechers wie von selbst entgegen-

kommt, entgegenstrebt. („Blühen“,

fällt mir auf, ist auch das bevorzugte

Verb, wenn es um das Erscheinen

„Mülltonnenstellplatz oder Kompakt-

hecke oder Miniterrassen-Anlage,

Geißblattlaube, Rosenhag“ (Barbara

Köhler), „Die letzte Novemberrose

baumelt überm Ascheneimer“

(Jürgen Becker), „übern jordan der

rotkohl / der rosen!“ (nochmal Kling),

„Scourge them with roses only“

(Elizabeth Bishop), „im Zenit Rosen

Mimosen“ (Ilma Rakusa), „und die

bodenlosen rosen / haben sich in

mooren versteckt“ (Inger Christensen

in alphabet – Rosen dürften dort eigentlich nicht vorkommen, denn das

Buch endet beim Buchstaben „n“).

Nachtrag. Selbstkorrektur: Es gibt

doch Rosen bei mir, in meinem ersten

Band klare konturen: „... langsam / kriechen die finger den stein entlang

schleifen / und kränze rosen aus

grobem vergilbtem / stoff ...“

Wenn Sie Hölderlin fragen könnten

– was würden Sie ihn fragen?

Holder, mein Lieber, wie hältst Du es

mit der Ironie?

48_49

Am 21. März 1970 las Paul Celan

zur Feier von Friedrich Hölderlins

200. Geburtstag im Silchersaal

der Stuttgarter Liederhalle aus

seinem noch unveröffentlichten

Gedichtband Lichtzwang. Vier Wochen später nahm er sich in Paris das

Leben. Der Auftritt in Stuttgart war

seine letzte große Lesung. Die

Gedichte aus dem kurz nach Celans

Tod veröffentlichten Band Lichtzwang gelten seitdem als schwer zugänglich.

Können wir Celans späte Verse

heute – ein halbes Jahrhundert

nach seiner Stuttgarter Lesung –

besser verstehen? Wir haben sechs

Leserinnen und Leser eingeladen,

die sieben Verse des Gedichts

„Was es an Sternen bedarf“ in jeweils

sieben Sätzen zu kommentieren:

Carolin Callies, Ann Cotten,

Daniela Danz, Aris Fioretos, Norbert

Hummelt und Rainer René Mueller.

Das Video, das daraus entstanden

ist, ist Teil der Reihe #closedbutopen

auf dem YouTube-Kanal der Literatur-

museen Marbach.

WAS ES AN STERNEN BEDARF,

schüttet sich aus,

deiner Hände laubgrüner Schatt

en

sammelt es ein,

freudig zerbeiß ich

das münzenkernige

Schicksal.

Celans späte Sterne

Paul Celan bei seiner letzten Lesung in Stuttgart. Fotos: Agnes Handwerk, mit der wir für unsere #closed-butopen Reihe auch ein Inter-view geführt haben.

50_51

Von Winnetou zu Mohn und Gedächtnis.

Der Schriftsteller und Arzt

Farhad Showghi lebt in Hamburg.

Aufgewachsen ist er in Bayern und

in Teheran. Seit 1987 veröffentlicht

er Gedichte und übersetzt aus dem

Persischen. Für sein Werk wurde er

vielfach ausgezeichnet, u.a. 2003 mit

dem 3sat-Preis beim Klagenfurter

Ingeborg-Bachmann-Wettbewerb

und 2018 mit dem Peter-Huchel-Preis.

Fragensteller: Jan Bürger.

Ein Gespräch mit Farhad Showghi, der seit 40 Jahren immer wieder Paul Celan liest

52_53

geführt von einer älteren, sehr

freundlichen Dame. Ihr stiller Laden

bestand aus einem einzigen Raum

im Souterrain, einige Regale voller

Bücher, andere mit großen Lücken.

Dort kaufte mir mein Vater auf

ihre Empfehlung hin die ersten zwei

Winnetou-Bücher.

Von Karl May zu Paul Celan?

Ich erzähle das aus einem ganz

bestimmten Grund. Mit neun Jahren

war mein Deutsch noch etwas porös

und brüchig, es musste sich erst neu

konsolidieren, und dies geschah mit

Hilfe von Winnetou I – indem ich mich durch die ersten Seiten des dicken,

grünen Buchs kämpfte. Ich hatte

damals eine große Sehnsucht nach

der deutschen Sprache: Sehnsucht

nach der Muttersprache, also nach

der Mutter und ihrer Sprache, denn

meine Eltern hatten sich getrennt.

Diese Sehnsucht schürten und

linderten die Karl-May-Bücher,

insbesondere solche wie Wurzelsepp

Erinnern Sie sich, wann und wie

Sie das erste Mal ein Gedicht von

Paul Celan gelesen haben?

Da war ich noch Schüler im ober-

bayrischen Bad Aibling, es muss in

der 11. oder 12. Klasse gewesen sein,

in jener Zeit, als ich selbst anfing,

Gedichte zu schreiben. Ich glaube,

das erste Celan-Gedicht, das ich

las, war die Todesfuge. Vermutlich im Rahmen des Schulunterrichts.

Und mein erstes Buch von ihm war

Mohn und Gedächtnis. Mein alter Band ist leider bei meinen vielen

Umzügen verloren gegangen.

Hatten Sie damals schon, bei der

ersten Lektüre, das Gefühl, etwas

Besonderes zu lesen? Oder war Paul

Celan für Sie erst einmal nur ein

Dichter unter vielen – so wie Ingeborg

Bachmann oder Günter Eich?

Nein, da las ich in der Tat etwas

Anderes. In den folgenden Jahren

hat mich Celan dann immer mehr

beschäftigt. Um das zu erklären,

muss ich etwas weiter ausholen.

Das wird Sie vielleicht wundern, aber

ich glaube, es hat viel mit meiner

eigenen Geschichte und meiner Zeit

in Teheran zu tun: Geboren wurde ich

in Prag, aber die ersten Jahre

verbrachte ich in Deutschland.

Zwischen meinem vierten und dem

16. Lebensjahr habe ich im Iran gelebt.

Bis zur 10. Klasse ging ich in Teheran

auf eine deutsche Schule. Eines

Tages, ich war neun Jahre alt, sagte

mein Vater: „Komm, wir besuchen

jetzt einen besonderen Ort, und ich

werde dir dort Bücher kaufen.“

Er fuhr mit mir zu einer deutschen

Buchhandlung im Herzen von Teheran,

oder Aus dunklem Tann. Ja, diese ganz anderen Karl-May-Bücher waren

für mich noch viel interessanter, weil

sie beispielsweise im Erzgebirge,

dieser typisch deutschen Landschaft

spielen. Sie setzten auf wohltuende,

besänftigende Art die Fiktion der

Getrenntheit. – Als ich nach Deutsch-

land zurückkam, gehörten zu

meinen ersten Lyrik-Lektüren Brecht

und Heine. Dann Rilke, Rimbaud,

und schließlich Celan, und bei seinen

Gedichten hatte ich plötzlich das

Gefühl, mich an etwas nicht ganz zur

Sprache Durchdringendes erinnern zu

können: Ich berührte, spürte in und

zwischen den Wörtern das, wonach

ich mich als lesendes Kind in Persien

über den Karl-May-Büchern, im

lange nachwirkenden Papiergeruch in

der trockenen Luft, gesehnt hatte.

So etwas ist nicht leicht beschreibbar.

Versuchen Sie es bitte trotzdem.

Plötzlich schien in dieser Sprache

der Sehnsuchtsort auf, der mich

letztlich zum Schreiben brachte

und auf eigentümliche Weise

inspirierte und beruhigte, auch

die Angst vorm Sprechen und

Formulieren nahm. Denn ich habe

mich damals im Deutschen nicht

wie selbstverständlich bewegt –

und ich würde fast sagen, bis heute

gibt es Momente, in welchen das

Verbindungsgefühl zum deutschen

Sprachraum abzureißen scheint.

Plötzlich ist etwas ganz und gar nicht

selbstverständlich in dieser Sprache

verankert. Trotz hoher Intensität

und Verkopplung mit Gedächtnis,

Intuition und Affekten, auch jetzt,

wenn ich mit Ihnen spreche.

Folgeseite: Umschlag-motiv Karl May, Der Schatz im Silbersee, Band 36, Karl-May-Verlag, Bamberg 1952.

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_26

Glauben Sie, dass das Celan ähnlich

ergangen ist? Er wuchs ja auch mit

mehreren Sprachen auf.

Ja – bei ihm spüre ich immer diese

Beunruhigung und dieses Sprechen

ins Offene hinein, gerade das hat

mir damals irgendwie Mut gemacht,

selbst zu dichten und zu schreiben

– aber nicht im epigonalen Sinn, nicht

dass ich versucht hätte, Celans

Ton nachzuahmen. Er hat mir eher

Zutrauen gegeben: das Gefühl,

etwas wagen zu können.

War das für Sie auch ein Aufbruch

ins Mehrdeutige, in das, was nicht

eindimensional zu verstehen ist?

Ist es das, was Sie mit Sprechen ins

Offene meinen?

Einerseits ins Mehrdeutige. Andrer-

seits dreht es sich darum, ein Ich erst

im Prozess des Schreibens entstehen,

Form annehmen oder erahnbar werden

zu lassen – so ähnlich hat es Celan

einmal beschrieben. Das ist für mich

bis heute ein wichtiges Moment.

Oder anders gesagt: Ich hatte das

Gefühl, dass es mir mit Hilfe von

Celan weitaus leichter fiel, in der

deutschen Sprache zu sein, als mit

anderen Autoren, die mich eher

verschreckt haben.

Diese Zittrigkeit, diese subtile, latente

Anwesenheit des Erlebten, des

Gebrochenen, ich würde sagen, das

war etwas, das für mich persönlich ein

Berührungsmoment geschaffen hat

mit Celans Sprache.

Die meisten, die Celans erstes Buch

Mohn und Gedächtnis lesen, das auch die berühmte Todesfuge enthält, achten auf das Politische, dann auf

den besonderen Klang, den Sound

dieser Verse, dann auch auf die

Liebesgedichte, die legendäre Affäre

mit Ingeborg Bachmann im Hinter-

kopf – doch viel präsenter ist in dem

Buch, wenn man genauer schaut,

der Verlust der Mutter. Dieser Verlust

ist sozusagen grundlegend. Wahr-

scheinlich haben Sie dies viel stärker

gespürt als die meisten Leser.

Vermutlich war das wirklich so.

Wenn man das psychoanalytisch

ausdrücken wollte: auch der Verlust

der Umgebungs-Mutter, die Erfah-

rung, im deutschen Sprachraum

nicht endgültig ankommen zu können.

Ich denke dabei an den Psycho-

analytiker Donald Winnicott: dass die

Einheit nicht das Individuum ist,

also der Schwerpunkt des Seins nicht

im Individuum liegt. Celan wurde

angefeindet, aber er hatte auch

etwas Paranoides, sein Leben lang.

Vielleicht als abgewehrte Angst

vor dem Zusammenbruch.

Was hat Sie verschreckt?

Ihre Sprache schien mir fern,

manchmal zu monolithisch aufragend,

am Ende unerreichbar. Es fehlte mir

ein sicheres Gefühl von Zugehörigkeit

oder möglicher Identifikation, wenn

ich sie las. Das fiel mir bei Celan

wesentlich leichter. Bei ihm verwob

sich Ferne mit zunehmender Nähe.

Hat für Sie dabei auch das Politische

eine Rolle gespielt? Also der Bezug

auf Auschwitz, der für Celans

Dichtung essenziell ist. Oder war dies

für Sie anfangs gar nicht so wichtig?

Die Shoah im engeren Sinn stand für

mich damals nicht im Vordergrund.

Es war eher das Moment des Verlustes

– und des Erinnerns an die Mutter.

Das hat wiederum viel mit meiner

eigenen Mutter zu tun. Meine Mutter

war in gewisser Hinsicht ein Opfer

des Stalinismus: Als junge Frau war

sie einige Jahre im Prager Militär-

gefängnis inhaftiert, und letztlich ist

sie als schwer gezeichneter Mensch

aus dieser Haft entlassen worden.

Sie konnte sich zunächst nicht einmal

an ihren eigenen Namen erinnern.

Diese brüchige Lebenskraft kam trotz

hoher sinnlicher Wärme in ihrer

Sprache zum Ausdruck. So habe ich

von ihr als erstes dieses sich immer

wieder leicht entrückte, eher weiche

Deutsch gelernt. – Und dann kam

die Entfernung zu ihr. Ich bin ja mit

meinem Vater nach Persien gezogen

– gleichzeitig blieb ich meiner Mutter

verbunden, auch dem besonderen,

selbstvergessenen Klang ihres

Sprechens, mit einem leichten

tschechischen Akzent und einem

gewissen Zittern in der Stimme.

Wenn ich seine Gedichte lese, dann

spüre ich dieses drohende Hinter-

grundrauschen sehr stark. Und ich

spüre auf der anderen Seite auch

eine existenzielle Notwendigkeit, ein

immenses Vertrauen in Sprache per

se, das diese Gedichte trägt. Den Sog

einer Berufung.

Glauben Sie, dass Sie Celans

Gedichte heute grundsätzlich anders

lesen als vor 30 oder 40 Jahren?

Interessieren Sie heute andere Dinge

an ihnen?

Nicht unbedingt. Wie die meisten

habe ich manchmal gedacht, Celans

frühe Gedichte, gerade jene aus

Mohn und Gedächtnis, gehörten zu seinen verständlicheren. Doch das

ist auch nur eine vermeintliche

Verständlichkeit, und auf Verständlich-

keit kommt es mir nicht unbedingt an,

wenn ich Celan lese. Mich interessiert

eher das Wurzelwerk, der Subtext,

der in sie hineingewoben ist. Auf

diese Weise war Celan für mich nie

hermetisch, auch nicht in seinen

späten Gedichten. Ich empfinde ihn

nicht als hermetisch. Es gibt bei ihm

dieses Herantasten an den Saum

des Verstehens, dieses Ausloten von

Rändern, wieder und wieder, diese

Bewegungen an jener dünnen Linie,

an der das Verstehen gerade beginnen

könnte. Und das ist etwas, was ich

schon bei meiner ersten Lektüre

gespürt habe. Ich lese diese Gedichte

immer wieder, und oft ist es wie eine

Art Heimkehr, ein Heimkehr-Moment.

Für mich habe ich das einmal als

Ausschauhalten nach mir selbst be-

schrieben: Ich halte Ausschau nach

mir, und sehe, bis wohin ich mich

58_59

sozusagen vorausschicken kann.

Und irgendwo dort, ganz am Rand,

erlebe ich etwas wie Heimkehr.

Am Saum. Und das berührt völlig

unsentimental auch die Kindheit und

Karl May, diese Winnetou- und

Wurzelsepp-Geschichten, die ich in

Teheran gelesen habe, in dieser

dauerdröhnenden Millionenmetropole.

Die dünnen Seiten der Karl-May-

Bücher in der staubigen Luft, das

Knisterrascheln des rasch vergilbten

Papiers in der betäubenden Nach-

mittagshitze – das sind diese Linien,

die sich fortsetzen bis zu den offenen

Enden im Freien, weit draußen.

Das ist eine der scheinbar leisen

Maßlosigkeiten, die mich beim

Schreiben immer wieder antreiben.

Und wenn ich Celan lese, erlebe ich

tatsächlich etwas Ähnliches.

Und Peter Huchel? 2018 wurden Sie

für Ihren Band Wolkenflug spielt Zerreißprobe mit dem Peter-Huchel-Preis ausgezeichnet, der vom SWR

und dem Land Baden-Württemberg

verliehen wird.

Nun, zwischen Huchel und Celan

liegen für mich Welten. Von Huchel

gibt es einige Gedichte, die ich

sehr mag und die ich für mich

wiederentdeckt habe, als ich mich

durch den Preis neu mit ihm

beschäftigte. Aber bei Huchel – ich

muss jetzt aufpassen, dass das

nicht missverständlich klingt, denn

ich meine das in keinster Weise

abwertend oder stigmatisierend –,

bei Huchel begegne ich doch

immer wieder einer sehr deutschen

Dichtung. Vielleicht berührt sie

Punkte, zu denen ich mich nicht auf

Distanz halten sollte.

Gibt es eine Frage, die Sie Paul Celan

gern gestellt hätten, wenn Sie ihn

hätten treffen können?

Ein gemeinsames, mit vielen Fragen

verknüpftes Thema hätte vielleicht der

Prozess des Denkens und Dichtens

im Zwischen sein können, dort,

wo ein Ich stets aufs Neue sich zu

konstituieren und zu erscheinen

versucht, intra- und interkulturell,

mit mehrschichtigem Ineinander-

greifen von Eigenwelt- und Fremd-

heitserfahrung, auch Anerkennung

und Ablehnung.

Gibt es andere Dichter, mit denen es

Ihnen genauso geht, die Sie so

ähnlich erwischt oder abgeholt haben?

Hölderlin auf jeden Fall, wobei ich

zugeben muss, dass ich nicht genau

weiß, warum. Ich könnte versuchen,

es zu verstehen, werde aber wohl

wissend nie an wesentliche Punkte

kommen. So wie auch bei Celan.

Glücklicherweise nähert und entzieht

es sich wie asymptotisch. Man kann

nichts festklopfen und raunen: Das ist

es jetzt. Es ist eher eine Form des

existenziellen, retardierten Erwischt-

Werdens, auf verschiedenen Ebenen,

das reicht von der fiktionalen Selbst-

deutung bis ins Implizite. Es gibt für

mich nur wenige Dichter, die so etwas

bewirken können. Trakl würde ich

noch nennen wollen. Etwas Ähnliches

habe ich beispielsweise auch bei

Paul Éluard erlebt, bei Basho oder bei

Andrea Zanzotto.

60_61

Wie erzählen wir heute von Afrika?Welche Geschichten und Mythen betreffen uns heute?

Antworten von Oladipo Agboluaje,

Julia Augart, Jennifer Nansubuga Makumbi,

Nelson Mlambo, Rémy Ngamije,

Sylvia Schlettwein, Annette Bühler-Dietrich,

Ildevert Méda, Sami Tchak, Nuruddin Farah

Folgeseiten:Der Sozio-loge Norbert Elias Anfang der 1960er- Jahre in Ghana.

62_63

Klischees reduziert. Aus meiner Sicht

bietet jedes afrikanische Land seine

eigene, einzigartige multikulturelle

und mehrsprachige Landschaft,

die ich unter anderem durch seine

vielfältige Literatur erforsche.

Jennifer Nansubuga Makumbi: Ich

bin eine Schriftstellerin aus Uganda.

Mein erstes Buch, Kintu, ist ein historischer Roman. Das zweite ist

eine Sammlung von Kurzgeschichten

aus der Zeit der Diaspora, Manchester Happened. Mein drittes, The First Woman, ist ein feministischer Roman und erscheint dieses Jahr. Afrika ist

Zuhause. Es ist ein Ort der Liebe, der

Schönheit, des Essens, der Musik, des

Tanzes, der Fantasie und der großen

Familien. Aber es ist auch ein Ort

des Schmerzes, der Absurditäten, der

Verschwendung und der schieren

Frustration. Afrika wurde von Nicht-

Afrikanern falsch beschrieben, falsch

dargestellt und falsch verstanden.

Nelson Mlambo: Ich bin Dozent im

Fachbereich ‚Sprache und Literatur-

wissenschaft‘ in der Abteilung

‚Englisch‘ an der University

of Namibia, wo ich mit Freude Vor-

lesungen zu afrikanischer, süd-

afrikanischer und namibischer

Literatur halte. Afrika steht für mich

für die Vitalität der Bevölkerung, die

kulturelle Vielfalt und Kontraste, für

den Regenbogenkontinent, auf dem

verschiedene Völker zusammen leben,

für Ubuntu-Philosophie und vor

allem für die Widerstandsfähigkeit

der Bevölkerung. Mich faszinieren

auch Darstellungen und Kritik

an Afro-Euphorie und Afro-cli-fi

Oladipo Agboluaje: Wer bin ich? Was

ist für mich ‚Afrika‘? Diese Fragen

verlangen, dass ich ein Narrativ aus

Fragmenten erstelle, die sich zeitlich

und räumlich immer wieder neu

zusammensetzen. Ich weiß, dass ich

Oladipo Agboluaje bin, ein Dramatiker

und Universitätstutor. Ich habe in

Nigeria und im Vereinigten Königreich

gelebt. Ich bezeichne mich selbst als

„British-Nigerian“. Ich wurde einmal

von Kollegen aus Sierra Leone

gefragt, warum ich einen Bindestrich

verwende, um meine Identität zu

beschreiben. Als Antwort zitierte ich

Tennyson: „Ich bin ein Teil von allen,

denen ich begegnet bin.“ Ich verstehe

mich selbst als Afrikaner, aber ich

bin nigerianischer Staatsangehöriger

und gehöre dem Volk der Yoruba an.

Meine Heimatstadt ist Oyo im

Westen Nigerias. Ich glaube an den

Panafrikanismus und daran, dass

Afrikanerinnen und Afrikaner sich

vereinen müssen, um ein Afrika frei

von seiner kolonialen Vergangenheit

und der Geschichte der Sklaverei zu

erschaffen. Dieses Afrika, das ich mir

wünsche, ist keine Utopie, sondern

eine Notwendigkeit. Daher verstehe

ich Afrika als Entstehungsprozess.

Julia Augart: Ich bin Lektorin an

der University of Namibia und lehre

dort deutsche Sprache und Literatur.

Afrika ist einer der vielfältigsten

und aufregendsten Kontinente für

mich, der leider häufig auf Afrika

reduziert wird. Seine Vielfältigkeit und

Komplexität werden meistens

ignoriert und in den Medien auf Bilder

von Armut und Kriminalität und in

Romanen und Filmen auf romantische

(Literatur, die sich mit dem Klima-

wandel auseinandersetzt) in der

afrikanischen Literatur.

Rémy Ngamije: Ich bin ein in Ruanda

geborener namibischer Schriftsteller

und Fotograf. Mein Debütroman

The Eternal Audience Of One erscheint demnächst bei Scout Press. Ich

schreibe Texte für brainwavez.org,

eine Schriftstellervereinigung in

Südafrika, und ich bin der Chef-

redakteur von Doek!, Namibias erster Literaturzeitschrift. Meine Kurz-

geschichten sind in verschiedenen

Journalen veröffentlicht worden, unter

anderem in Litro Magazine, AFREADA, The Johannesburg Review of Books, The Amistad, The Kalahari Review, American Chordata, Doek!, Azure, Sultan’s Seal, Columbia Journal und New Contrast. 2020 war ich Longlist-Kandidat für den Afritondo Short

Story Prize; 2019 wurde ich für den

Best Original Fiction Preis von Stack

Magazines nominiert. Weitere

Informationen zu meinem Werk finden

Sie auf meiner Webseite: remythequill.

com. Was Afrika für mich bedeutet?

Es gibt keine einfache Antwort

auf diese Frage, weil sich diese

Bedeutung von Tag zu Tag, manchmal

von Stunde zu Stunde verändert.

Für mich persönlich, und ganz einfach

gedacht, bedeutet es zunächst nur:

Zuhause. Aber selbst das ist eine

umstrittene Bezeichnung. Trotzdem

ist es das für mich: Zuhause – ein Ort,

an dem ich geschützt und sicher bin.

Der Ort, an dem ich geboren wurde,

von dem ich stamme und an

den ich zurückkehre. Dies alles sind

offensichtlich nebulöse und sich

66_67

Folgeseiten:Noch nicht Covid-19 geschuldet, sondern Alexander Kluges Reisevor-sicht: unsere allererste Video- konferenz-veranstal-tung Anfang Februar 2020.

2010 zum ersten Mal für einen Lehr-

aufenthalt hinreiste, wollte ich für

mich eine Beziehung zwischen

der postkolonialen Theorie und dem

Leben vor Ort herstellen, einem

Leben, dem ich ohne vorgefasste

Bilder zu begegnen versuchte.

In Ouagadougou traf ich auf eine

pulsierende Theaterszene und auf

Studierende der Germanistik, die

den Wissensaustausch suchten.

,Afrika‘ ist für mich ein fortdauernder

Lernprozess, in dem ich Traditionen,

Rituale, Sprachen und Codes zu

verstehen suche und Wissensformen

und Werte mit Freunden, Künstlern,

Kollegen und Studierenden verhandle.

Burkina Faso ist für mich auch ein

Zuhause.

Ildevert Méda: Ich bin Künstler,

Dramatiker, Bühnenregisseur und

Schauspieler. Ich bin der Direktor

einer kleinen Theatergruppe namens

théatr’Evasion, die ich 1996 gegründet habe. Heutzutage biete ich vor allem

Workshops an, in denen ich Dramatik,

Schauspiel und Bühneninszenierung

lehre. Die Regierung von Burkina Faso

bittet mich oft darum, an Projekten

zur Lehre von Kunst und Kultur an

Schulen mitzuwirken. Afrika steht für

mich für die Zukunft der Menschheit.

Deswegen habe ich mich dafür

entschieden, hier in Afrika zu leben

und meine Arbeit weiter zu ent-

wickeln. Wenn ich beobachte, was in

der Welt vor sich geht, fällt mir auf,

dass die ständige Suche nach der

Anhäufung von materiellen Werten

und nach Selbstermächtigung

dazu führt, dass menschliche Werte

verloren gehen oder vergessen

verändernde Konzepte, aber wenn sie

sich einer eindeutigen Erklärung

und Kategorisierung entziehen, dann

nur, weil sie dem Konzept gleichen,

das sie zu erklären versuchen – Afrika

ist mehr als eine Landmasse, mehr

als seine Bevölkerung. Es befindet

sich ständig in Bewegung und im

Fortschritt. Eben das ist es, was für

mich ‚Zuhause‘ bedeutet, und auch,

was Afrika für mich bedeutet.

Sylvia Schlettwein: Ich bin eine

namibische Schriftstellerin

und Übersetzerin, die derzeit ihren

Unterhalt als Deutsch- und

Französischlehrerin verdient. Meine

Muttersprache ist Deutsch, und

ich schreibe auf Englisch, Deutsch

und Afrikaans. Namibia, das sich

auf dem afrikanischen Kontinent be-

findet, ist das Land, in dem ich

geboren wurde und aufgewachsen

bin, in dem ich den größten Teil

meines Lebens verbracht habe und

in dem ich schreibe. Namibia/Afrika

ist Zuhause, Familie, Inspiration und

Bezugspunkt. Ich schreibe vielleicht

nicht immer über Afrika, aber ich

schreibe immer in und aus Afrika.

Annette Bühler-Dietrich: Ich bin

außerplanmäßige Professorin für

Neuere deutsche Literatur an der

Universität Stuttgart und unter-

richte unter anderem Seminare zu

Kolonialliteratur, Migration und

dekolonialer Theorie. Seit 2010 lehre

ich auch an der Université Ouaga I

Joseph Ki-Zerbo, Burkina Faso, und

übersetze Theaterstücke aus dem

Französischen. Von 2012 bis 2018 habe

ich in Burkina Faso gelebt. Als ich

werden. Leider beobachte ich, dass

Afrika sich seines eigenen Wertes

nicht immer bewusst ist; es scheint

ständig den Positionen der anderen

Kontinente hinterherzulaufen, ohne

darüber nachzudenken, welchen Preis

es dafür zahlt: den Verlust seiner

Menschlichkeit. Deshalb glaube ich,

dass ich und andere Künstler und

Künstlerinnen durch unsere Kunst

dazu beitragen können, dass Afrika

sich mancher seiner eigenen Werte

bewusst wird.

Sami Tchak: Sami Tchak ist ein

Pseudonym für Sadamba Tcha-Koura.

Ich wurde 1960 in Togo geboren,

erwarb dort meine Licence in Philo-

sophie und verteidigte 1993 meine

Dissertation in Soziologie an

der Universität Sorbonne-Paris V.

Seit einigen Jahren widme ich

mich dem Schreiben. Zu meinen

Veröffentlichungen gehören Place des Fêtes (2001; dt. Scheiß Leben, 2004) Hermina (2003), La fête des masques (2004), Le paradis des Chiots (2006), Filles de Mexico (2008). Al Capone le Malien (2011), La couleur de l’écrivain (2014), Ainsi parlait mon père (2018), Les fables du moineau (2020). Seit 1986 lebe ich in Frankreich. Afrika, dieser

Kontinent, auf dem sich mein Land,

Togo, befindet, ist für mich eine

Selbstverständlichkeit, aber auch der

Ort meiner vielfachen Unkenntnis.

Eine Selbstverständlichkeit, weil ich

Afrikaner bin, weil ich von diesem

Kontinent herstamme. Ort meiner

vielfachen Unkenntnis, weil es ein

riesiger Kontinent mit 56 Staaten und

Hunderten von Völkern ist, deren

Kulturen sich nicht in allen Punkten

ähneln. Afrika ist mein Kontinent,

aber erst in den Büchern, viele davon

von Europäern verfasst, habe ich

gelernt, es ein bisschen kennen-

zulernen. Meine zahlreichen Reisen in

mindestens 20 afrikanische Länder

haben mir weitere Eindrücke

geschenkt. Afrika ist der Kontinent,

von dem ich komme, aber bis zum

Ende meines Lebens wird es für mich

eine Realität sein, die ich nur in

Bruchstücken kennen werde. Folglich

werde ich nicht sagen „bei uns in

Afrika“. Selbst mein kleines Dorf ist

von einer großen Komplexität, und ich

bräuchte ein ganzes Leben, um zu

versuchen, sie zu verstehen.

Nuruddin Farah: Ich wurde in Baidoa,

Somalia, geboren und bin in Äthiopien

und danach in Somalia zur Schule

gegangen, habe in Indien und England

studiert. Ich bin der Verfasser

mehrerer Theaterstücke und Romane,

lebe in Kapstadt und lehre im Herbst-

semester am Bard College in Upstate

New York. Mein ganzes Leben

lang habe ich in Afrika gelebt, weil

ich die Geräusche, die Gerüche, die

Menschen, alles an Afrika tröstlich

finde und ich mich inspiriert fühle

und besser schreibe als auf jedem

anderen Kontinent.

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Lesen! Deep,skim, dis- tant, close, micro, macro,wide, scala-ble, slow, fast?

Im Juni hätte in Marbach auch

die Jahreskonferenz der American

Friends of Marbach (AFM) statt-

finden sollen. Das Thema: Lesen

und Leseforschung. Wir haben

stattdessen allen Teilnehmerinnen

und Teilnehmern unseren Lektüre-

Fragebogen zugeschickt, mit

dem wir in Kooperation mit dem

Leibniz-Institut für Wissensmedien

Tübingen im Rahmen des Netz-

werks ,Literarische Erfahrung‘

das Leseverhalten in der digitalen

Welt besser verstehen möchten.

72_73

Gail Finney (University of California,

Davis): Ich lese (aus Vergnügen)

hauptsächlich auf dem feststehenden

Fahrrad im Fitness-Club und vor

dem Schlafengehen.

Kathrin Seidl (Brandeis University):

Zweckorientiert. Wenn es mir keinen

Genuss bereitet und auch keine für

mich relevanten Informationen

enthält, betrachte ich das Lesen als

einen Raub meiner mir kostbaren Zeit.

Sebastian Wogenstein (University

of Connecticut): Ich lese sowohl aus

professionellen Gründen als auch

sehr gern zum Vergnügen.

Sarah McGaughey (Dickinson

College): Bei der Arbeit lese ich

hauptsächlich deutsche und englische

Romane aus dem frühen 20.

Jahrhundert und seit den 1990ern.

Gail Finney: Wenn es spannend wird.

Kathrin Seidl: Wenn ich es nicht

lesen muss! D.h. wenn ich keine

Informationen extrahieren muss,

sondern einfach das Lesen seiner

selbst wegen GENIESSEN darf.

Welcher Lesertyp sind Sie? Wie würden Sie Ihre Art zu lesen be-schreiben?

Wann ver-sinken Sie in einem Buch?

Zur Unterhaltung lese ich meistens

Romane, die meine Mutter auf ihren

Kindle lädt. Gedichte lese ich ab und

zu und dann meistens im Internet.

Hal H. Rennert (University of Florida):

Allgemein würde ich meine Art

zu lesen als verbindlich (wissen-

schaftlich) im Gegensatz zu unver-

bindlich (zum Vergnügen) bezeichnen.

Ich redigiere, exzerpiere, kopiere,

übersetze, mache also meist etwas

aus dem Text, den ich lese.

Meike Werner (Vanderbilt University):

Gewohnheitsleser schon aus

professionellen Gründen, Genuss-

leser und gelegentlich Stressleser,

um abzuschalten, auf andere

Gedanken zu kommen.

Rainer Rumold (Northwestern

University): Professioneller

Leser von zeitkritischen Texten.

John McCarthy (Vanderbilt

University): Ich bin ein eklektischer

Leser. Hauptsächlich Erzählliteratur

und Essayistisches. Ich lese genau

und langsam, auf Inhalt, Stil und

Bedeutungsnuancen achtend.

Z.B. literarisch bedeutsame Werke

wie Madame Bovary, Anna Karenina, Die Blechtrommel, A Room of One’s Own, Agathon und Don Sylvio. Diese Art von Lektüreverhalten

wurde an Wieland früh geschult.

Patrizia C. McBride (Director,

Institute for German Cultural

Studies, Cornell University, Ithaca):

Im Allgemeinen neige ich zum

langsamen Lesen, vor allem bei

gedruckten Texten. Meine Lesege-

wohnheiten sind auch durch die

Materialität des Mediums bedingt.

Eine E-Mail etwa will ich nicht lange

lesen und werde schnell ungeduldig.

Lesen ist Teil der Sozialisation, und

mein Leseverhalten wurde von meinen

Erfahrungen und Erwartungen mit

Büchern tief geprägt. Es ist nicht so,

als wäre das Bildschirmlesen

umständlicher an sich, sondern für

mich hat es nicht den Charakter des

richtigen, genussvollen Lesens.

Rachel Halverson (College of Letters,

Arts and Social Sciences, Moscow):

Ich sehe mich als eine ,Meditations-

leserin‘, die sich in Texte aller Art

vertieft und sich auf das Lesen

so konzentriert, dass die Welt um

sie herum verschwindet.

Stephen Dowden (Brandeis

University): Ich lese von morgens

früh bis mittags, wenn es möglich ist.

Selten abends.

Judith Ryan (Harvard University):

Seit frühester Kindheit bin ich

eine unersättliche Leserin. Ich habe

mir mit drei Jahren das Lesen

beigebracht. Ich lese viel und schnell

und mag viele Gattungen und Themen.

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gerne Krimis. Aber da werden die

Gewalttätigen meistens zur

Rechenschaft gezogen. Reiche

Figuren mit viel Selbstmitleid kann

ich nicht leiden. So à la Bret Easton

Elli’s Rules of Attraction. Und alles, was sprachlich und inhaltlich

schlecht geschrieben ist.

Rainer Rumold: Nach einem Zuviel

an Eigenanalyse.

Hal H. Rennert: Ich habe eine

Sammlung von etwa 300 kleinen

Reclam-Heften, die ich für wenig Geld

beim Ausverkauf eines Buchladens

vor etwa 30 Jahren gekauft habe.

Da ist deutsche Literatur dabei, die

nie auf meinen Literaturleselisten

der Uni stand: Hans Sachs z.B. und

noch ältere Texte aus dem Mittelalter.

Wenn ich so ein Büchlein entdecke,

lege ich es gern beiseite.

Meike Werner: Wenn mir die Zeit zum

Weiterlesen fehlt.

John A. McCarthy: Wenn es zu oft zu

Wiederholungen kommt und ich das

Gefühl habe, das Argument wird

nicht vorangetrieben und die gleichen

Empfindungen werden immer wieder

durchgewühlt, wenn neue Horizonte

nur langsam geöffnet werden.

Stephen Dowden: Mit Vorliebe lese

ich viele Bücher kurz – etwa je eine

halbe Stunde, alle nacheinander.

Judith Ryan: Fast nie: Meistens mache

ich einen ernsthaften Versuch, das

Buch zu Ende zu lesen, auch wenn es

mir nicht gefällt.

Sebastian Wogenstein:

Wenn es gut geschrieben ist.

Sarah McGaughey: Wenn

es unterhaltsam ist. Krimis,

Jugendbücher wie Tschick, Harry Potter, Hunger Games zählen meiner Meinung nach zu solchen

Romanen, die zum Versinken sind.

Rainer Rumold: Wenn es sprachlich

packend ist.

Hal H. Rennert: Ich habe drei Stellen

im Haus, wo ich buchstäblich in einem

Korbsessel versinke. Ich lese nie

im Bett, weil ich mir verboten habe,

beim Lesen einzuschlafen. Ein Buch

ist doch kein Schlafmittel! Und beim

Notizenmachen setze ich mich immer

an einen Tisch. Bin ich überhaupt

schon mal beim Lesen versunken?

Vielleicht als Elfjähriger bei Karl Mays

Winnetou.Meike Werner: Packendes Problem

oder packende Story, gut geschrieben,

zum Nachdenken, Weiterdenken

anregend.

John McCarthy: Selten. Wenn die

Handlung spannend und verwickelt

ist, dann schon. Goethes Werther, Schillers Die Räuber und Wielands Don Sylvio von Rosalva haben mich jeweils auf andere Art und Weise

gefesselt.

Patricia McBride: So richtig in einem

Buch versinken, das passiert leider

nicht oft genug. Selbst bei meinem

Beruf – oder vielleicht deswegen. Bei

mir heißt, in ein Buch zu versinken das

Gleiche, wie nicht auf die Zeit achten

zu müssen. Spätabends passiert

es mir manchmal. Eine wichtige

Bedingung ist dabei, dass das Lesen

um des Lesens willen geschieht.

Rachel Halverson: Am Abend, bevor

ich einschlafe.

Stephen Dowden: Das geschieht

fast nie mehr. Das Versinken ist eher

eine Kindheitserinnerung.

Judith Ryan: Das hat viel mit dem

Stil zu tun. Ein unbeholfener Stil

macht es mir unmöglich, in das Buch

zu versinken.

Gail Finney: Wenn es trocken wird.

Sebastian Wogenstein: Wenn ich es

nicht interessant oder ergiebig finde.

Sarah McGaughey: Fast nie. Aber

meistens, wenn eine Hauptfigur

nicht nur unsympathisch, sondern

willkürlich und gewalttätig ist. Was ja

nicht ganz stimmt, denn ich lese so

Wann legen Sie ein Buch aus anderen Gründen als Mü-digkeit und Zeit-mangel beiseite?Auf den

Folgeseiten: Scheren-schnitte von Luise Duttenhofer mit Lese-typen und Leseszenen um 1800.

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Gail Finney: Ich lese so weit wie

möglich nur gedruckte Bücher.

Bei E-Books fällt es mir schwer,

mich zu konzentrieren.

Kathrin Seidl: Gedruckt ist schöner:

ein taktiles Erlebnis, Lesen mit

allen Sinnen.

Sebastian Wogenstein: Ich kann

mich in gedruckten Büchern besser

orientieren, sehe aber v.a. in der

globalen und sofortigen Verfügbarkeit

von E-Büchern große Vorteile.

Sarah McGaughey: Ich bevorzuge

gedruckt, aber E-Books sind praktisch,

wenn 1) man eine Mutter hat, die

viele Kindle-Bücher kauft und 2)

wenn ich unterwegs bin.

Meike Werner: E-Books lese ich nur

zu Forschungszwecken, sprich,

wenn Texte nicht oder nur schwer

gedruckt verfügbar sind.

John A. McCarthy: Im gedruckten

Buch kann man jederzeit nach-

schlagen und hin und her blättern,

Stellen mit den Fingern zum

Vergleichen festhalten. Das Tast-

gefühl fehlt im digitalen Raum.

Gail Finney: Ja, weil man nicht mehr

zum Fitness-Club gehen kann.

Kathrin Seidl: Ich verbringe insgesamt

mehr Zeit vor dem Computer, daher

lese ich auch mehr online.

Sebastian Wogenstein: Ja, sehr,

aus Zeitgründen. Ich habe ein Kind

im Kindergartenalter und eine

Zweitklässlerin rund um die Uhr zu

Hause und komme kaum noch

zum Arbeiten – geschweige denn

zum Lesen.

Sarah McGaughey: Ich lese viel mehr!

Ich habe wenig Platz, wo ich wohne,

ein Kind und viel am Computer zu tun.

Aber wenn ich abends Zeit habe, lese

ich: Seit dem Beginn des Lockdowns

Patrizia McBride: Bücher sind

für mich gedruckt. E-Books fehlt

die materielle Eingrenzung, die

„boundedness“, aber auch das

materielle Gewicht und der

immaterielle Wert. Mir scheinen

sie weniger Substanz zu haben.

Aber ich schätze an ihnen, dass

sie ‚portable‘ sind und man mit

dem Inhalt anders umgehen kann,

z.B. durch gezieltes Suchen.

Stephen Dowden: E-Books besitzt

man nicht, man leiht sie gegen Geld.

Judith Ryan: Wenn es sein muss

(z.B. wenn ich das gedruckte Buch

nicht bekommen kann oder wenn es

eher um Information und nicht so

sehr um literarische Qualität geht),

lese ich auch E-Books.

habe ich doppelt so viele Romane

gelesen, wie ich es normalerweise

im Semester tue.

Hal H. Rennert: Das letzte Treffen

der Deutschstundeteilnehmer bei mir

zu Hause war Anfang März. Seitdem

machen wir leidlich online weiter. Mir

fehlt regelrecht der Lektüre-Rahmen.

Meike Werner: Erstaunlicherweise

nicht wirklich.

John A. McCarthy: Klar. Ich habe mehr

Zeit zum Lesen und Nachdenken.

Patrizia McBride: Nein, leider, weil ich

von zu Hause arbeite. Ich habe sogar

weniger Freizeit zum Lesen als sonst.

Rachel Halverson: Ich vermeide

Bücher, die bestimmte Themen

(Arbeitslosigkeit, Tod, Weltende)

behandeln. Durch das Lesen möchte

ich eine Pause vom ,Pandemiestress‘.

Judith Ryan: Um überhaupt noch

forschen zu können, musste ich mehr

auf E-Books zurückgreifen und auch

mehr gebrauchte Bücher kaufen.

Hat sich durch die Maßnah-men zur Eindäm-mung von Covid-19 Ihr Lese-verhalten verändert?

Gedruckt oder E-Book – welchen Unter-schied sehen Sie?

Möchten auch Sie

auf

unsere Fragen an

tworten?

Wir freuen uns d

arüber

und sammeln sie

unter

dieser Adresse:

presse@dla-marba

ch.de

Nachfolgende Seiten: Momentaufnahme bei den 1:1 Konzerten im Juni 2020 auf dem Balkon des Schiller- National-museums mit Susanne Wich-mann (Horn), Kathrin Wipfler (Violine) und Christian Teiber (Klari- nette).

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Nachfolgende Seiten: Besuchermitspielkärtchenaus unserer Ausstellung „Hegel und seine Freunde“, die im September 2020 ins Goethe-Institut Ljubljana weiterwandert und dort von Hegels slowenischen Freunden ergänzt wird. In Marbach haben 133 Besucher*innen den Satz „Denken ist für mich …“ ergänzt, neun davon mit „Freiheit“, fünf mit „anstrengend“, vier mit „unabstellbar“. Weitere Definitionen waren u.a.: „Probehandeln“, „leider viel zu selten“, „eine sprudelnde Ketten-reaktion kleiner Männ- lein in meinem Kopf“, „Denken ist nicht links und rechts, schwarz oder weiß / Denken ist mutig sein“, „Luxus“, „nicht für Dich“.

Ergänzend zur Schillerrede 2020

am 8. November (auch hier geben

wir den Redner sowie Uhrzeit

und Ort rechtzeitig über unsere

Homepage und die Presse bekannt)

möchten wir Sie alle einladen,

zu Friedrich Schillers Geburtstag

am 10. November Ihre Gedanken

zu einem der berühmtesten

Schiller-Zitate mit dem Hashtag

#SchillerFreiSpiel online zu stellen:

„Um es endlich auf einmal heraus-

zusagen, der Mensch spielt nur,

wo er in voller Bedeutung des Worts

Mensch ist, und er ist nur da ganz

Mensch, wo er spielt.“ Schiller

schreibt das in seinen fünf Jahre

nach Ausbruch der Französischen

Revolution 1794 veröffentlichten

Briefen Über die ästhetische Erziehung des Menschen. Aus seiner Sicht macht uns die Kunst frei,

weil sie uns bewegt und verändert,

ohne dass wir die Balance verlieren.

Sie lehrt uns Geist, Seele und

Körper in Einklang zu bringen. Viele

der Objekte in Schillers Nachlass

thematisieren solche Bewegungs-

und Gleichgewichtsübungen.

Aber: Wie sehen wir heute die

Zusammenhänge zwischen Spielen

und Freiheit, Individuum und

Demokratie?

Schillerlesen

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#Literatur Bewegt Lesen lernen

Auch die für Dezember 2020

geplante Fortsetzung unseres

Ausstellungsprojekts

#LiteraturBewegt (gefördert

von der Kulturstiftung des

Bundes und dem Ministerium

für Wissenschaft, Forschung

und Kunst Baden-Württemberg),

in dem die Medienwechsel

der Literatur im Mittelpunkt

stehen , haben wir in den

Herbst 2021 verschoben. Daher

noch einmal zurück zum Lesen:

Was geschieht mit unserem

Körper, wenn wir Lesen lernen?

Das haben wir die Essayistin

und Literaturwissenschaftlerin

Hannelore Schlaffer gefragt:

Es muss etwas passieren! Etwas Unglaubliches! Übertreibung bis zur Unwahrscheinlichkeit ist ein erprobtes

Mittel, das Furchtbare zu bannen,

damit es das Schöne werde. Das

Schreckliche ins Schöne zu über-

setzen, dazu reicht schon ein

bequemer Sessel. In Gemütlichkeit

versunken, wird alles Ungeheuerliche,

von dem man gerade erfährt, harmlos.

Noch besser als der Sessel ist, falls

man ein Kind ist, die Hand des Vaters

oder der Mutter. So war denn auch

das erste Buch, das mir vorgelesen

wurde und dessen ich mich erinnere,

ein schönes. Und doch erschien es

mir, als ich es vierzig Jahre später aus

kritischer Distanz noch einmal selbst

las, als das erdenklich Bösartigste,

was man einem Kind vorsetzen kann:

Der Struwwelpeter. Sadismus in jedem Wort – doch die Hand des Vaters

auf der Schulter war warm, und die

spöttische Stimme, mit der er las,

verkehrte den Barbarismus der

Geschichtchen in spaßige Wunder, in

Zauber, in Phantasie. So ließ sich

über all das, was Erziehungswut sich

an Grausamkeiten ausgedacht

hatte, lachen, schadenfroh, über die

brennenden Katzen wie über den

fliegenden Robert, der hieß wie mein

Bruder.

Die ästhetische Erziehung ist keine

moralische, wie Schiller meint. Sie

beginnt beim Kind, gar beim Kleinkind,

und von da an ist die Bedingung allen

ästhetischen Genusses Körperwärme.

Der Körper, der liest, muss sich seiner

sicher sein. Er muss wissen, dass er

das Auge nicht braucht, das wachsam

Folgeseiten:Psyche und Pegasus. Testaufbau für Luise Duttenhofers Leseszenen im Litera-turmuseum der Moderne.

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das nicht – ein Asyl, das nicht riecht,

nicht blendet, nicht dröhnt, nicht juckt,

nicht schmerzt. Wer an diese Welt

glaubt und in sie entflieht, nimmt an

Wundern so viel wie möglich in die

sinnliche Wirklichkeit mit, in die er

zurück-kehren muss. Beides, Flucht

und Rückkehr, wurden mir von diesen

Brüdern leicht gemacht. Der Tag war

still und gut zum Lesen geeignet,

denn sie gingen zur Arbeit. An den

Abenden und am Sonntag zelebrierte

dann einer, der schöne Lieblings-

bruder, zusammen mit meinem Vater

und mit mir die Rückkehr aus der

Bücherwelt in unser Wohnzimmer.

Ich las alle Bände von Karl May, derer

ich habhaft werden konnte, der Bruder

und mein Vater lasen mit, und so

war das Wohnzimmer ein Lager in

den Great Plains, wir waren Old

Shatterhand, Winnetou, Nscho-tschi.

Ich sprang vom Pferd, legte das Ohr

auf die Erde, um das Nahen feindlicher

Stämme auszukundschaften, und

verbeugte mich mit dem roten Bruder

vor unserem weißen Freund Old

Shatterhand, dem Vater. Lesen nennt

man Bildung und fördert es bei

Jugendlichen, aber keine Spur war mir

bewusst von dieser Pflicht, und von

den wirklichen Verhältnissen in jenem

Amerika, mit dem ich mich gerade

beschäftigte, hatte ich keine Ahnung,

wusste nichts von der Verdrängung

der Indianer aus ihren Revieren, auf

die Karl May anspielt. Bildung ist ein

emotionales und intellektuelles

Training, keine Wissensvermittlung.

Begleitet vom Achselzucken der

anderen drei Brüder, lief dieses

Spiel so vor sich hin und einige Zeit

lang weiter, so lange, bis ich eine

die Umwelt kontrolliert, weil er nicht

in Gefahr ist. Die Augen sind die

einzig Gequälten beim Lesen. Je

monotoner die Welt, die vor ihnen liegt

– und was ist schon eine Buchseite

anderes als ein Gefängnis für das

Auge –, desto freudiger arbeitet der

Geist, sich seine eigenen Welten,

auserlesene, zu erfinden. Schwer

Büchersüchtige, die lebenslänglich

hinter diesen Buchstabengittern

sitzen, kokettieren gern mit ihrer

Begeisterung für die Schönheit des

Buches, mit der Sensibilität, die die

Haptik des Einbandes erregt, mit

der Schönheit des Papiers – ich vor

allem erinnere mich am liebsten an

das sogenannte Bibeldruckpapier,

das damals, eine kirchliche Tradition,

das Buch kostbar machte. Das

Material ist jedoch nur eine Auf-

forderung, mit dem Phantasieren zu

beginnen.

Die ersten Bücher, die ein Kind

kennenlernt, sind nichts als

Schachteln, in denen etwas versteckt

ist, was die Stimme eines anderen

zum Klingen bringt. Beim Vorlesen

schon beginnt die Entlassung des

Körpers, die Lesen erst eigentlich

zum Glück macht. Lesen ist ein Glück,

weil man, sobald man sich in ein Buch

vertieft, ein Mensch ist ohne Leib.

Man unterliegt weder der Schwerkraft

noch den Gebrechen des Körpers.

Lesen ist eine Kraftentäußerung.

Nur wenn es zu lange währt, hat

einen die Erde wieder: Der Rücken

schmerzt, die Schultern knarzen,

die Augen brennen.

Diese Schwerelosigkeit, die süchtig

macht, beginnt mit dem gehörten Text,

mit der Erzählung des Vaters etwa,

zu dem das Kind am Morgen ins Bett

kriecht und auf fränkisch radebrecht:

„Rodkäbbchen sach!“ Hier genießt es

in der Morgenstunde die Sicherheit,

die zum Lesen gehört. Nicht um etwas

zu lernen, sondern damit die Welt

nicht ganz verloren gehe dabei – was

ein wirklicher Schreck wäre – müssen

Kinderbücher Bilder haben und der

Text eine Stimme, die des Erzählers

oder Vorlesers. Zum Gefühl der

Sicherheit, die Lesen erst ermöglicht,

gehört das Vertrauen, dass Welt

und Körper trotz der entfliegenden

Phantasie miteinander freundlich

verbunden sind. Dies Gefühl

verschafft im Erwachsenenalter die

Tasse Kaffee, die die Lektüre irdisch

bleiben lässt, oder die Zigarette.

Nicht aus Geistes- und Gedanken-

schwäche hebt man immer einmal

wieder den Blick vom Buch, steht auf

und tut einige Schritte durch den

Raum, sondern aus dem Bedürfnis

heraus nach Rückkehr in die Welt,

die über der Unglaublichkeit der

Erzählung doch nie oder nur von Irren

ganz vergessen wird.

Nun also aus dem Bett des Vaters in

den Sessel im Wohnzimmer, an

dem von Zeit zu Zeit die vier Brüder

vorbeikommen und sagen: „Ah! Die

höhere Tochter liest schon wieder!“

Vier Brüder fördern das Lesen

einer kleinen Schwester sehr. Man

entkommt ihnen gottlob ins Buch

und dort in eine Welt, in die sie nicht

mitlaufen können – oder doch?

Bücher sind – wer, der liest, wüsste

andere Verbindung von Fiktion und

Wirklichkeit fand, wie sie notwendig

ist, damit Lesen Glaubenssache

bleibe und Glück bereitet. Die

Wirklichkeit, in die das Gelesene nun

einging, war das Theater, ein realer

Ort, an dem ich mein einsames

Lesen in die Gesellschaft integrieren

konnte. Ich las Schiller, lernte Rollen

auswendig, war Karl Moor, Max

Piccolomini, Lady Milford – Frau oder

Mann spielt in der Poesie keine

Rolle –, ging ins Theater und sah,

dass es das, was ich einstudiert hatte,

wirklich gab. Mit dem Besuch im

Theater war das Lesen zur sozialen

Erfahrung geworden, die mir die

Teilhabe an der Gesellschaft

garantierte. Über das Theater kann

man reden, die Lektüre hingegen

macht stumm, während man liest,

und meist auch danach. Zugleich

wird in Schillers Theaterstücken der

Leser zum Spieler, der frei ist vom

Alltag. Seine Bühne ist ein anderer,

‚höherer‘ Ort.

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Maiengalle

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Wohltäterätäter

Paradiesvogelschiß

Fundefeuer

EtruskerspitzmausMondensud

ratzepatz

Rühmkorfs Nachlasspoesie

Peter Rühmkorf in seiner Hamburger Studenten-bude, um 1955. Foto: Dieter Heggemann

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Gibt es Dinge, die Sie heute noch

ratlos machen oder staunen lassen

oder ... ?

Ratlos bin ich angesichts des immens

umfangreichen (und gesperrten)

Tagebuchnachlasses – 30.000 hand-

schriftliche Seiten! Nicht nur die

manische Mitschrift des eigenen

Lebens erstaunt mich, auch die Idee

einer jahrzehntelangen Sperrung, die

aus den Notizen eine Art Flaschen-

post in die Zukunft werden lässt.

Für wen? Oder hat sich Rühmkorf

diese Frage gar nicht gestellt, sondern

nur gedacht: Für euch nicht, ihr

sensationsgierigen Zeitgenossen?

– Was mich immer noch rührt, sind

die Dokumente aus dem Nachlass

der Mutter. Peter Rühmkorf wurde

unehelich geboren, seine Mutter

war Dorfschullehrerin, sein Vater ein

r