Enero

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Juan ramón Jiménez

CANCIÓN DE INVIERNO Cantan. Cantan.

¿Dónde cantan los pájaros que cantan?

Ha llovido. Aún las ramasestán sin hojas nuevas. Cantan. Cantanlos pájaros. ¿En dónde cantanlos pájaros que cantan?

No tengo pájaros en jaulas.No hay niños que los vendan. Cantan.El valle está muy lejos. Nada...

Yo no sé dónde cantanlos pájaros -cantan, cantan-los pájaros que cantan.

Rubén Darío

Poema De Invierno En invernales horas, mirad a Carolina.

Medio apelotonada, descansa en el sillón,envuelta con su abrigo de marta cibelinay no lejos del fuego que brilla en el salón.

El fino angora blanco junto a ella se reclina,rozando con su hocico la falda de Aleçón,no lejos de las jarras de porcelana chinaque medio oculta un biombo de seda del Japón.

Con sus sutiles filtros la invade un dulce sueño:entro, sin hacer ruido: dejo mi abrigo gris;voy a besar su rostro, rosado y halagüeño

como una rosa roja que fuera flor de lis.Abre los ojos; mírame con su mirar risueño,y en tanto cae la nieve del cielo de París.

Febrero

L M x J v S D

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San Valentín14 de febrero

Gustavo Adolfo Bécquer

Tu pupila es azul, y cuando ríes, su claridad suave me recuerda el trémulo fulgor de la mañana que en el mar se refleja.

Tu pupila es azul, y cuando lloras, las transparentes lágrimas en ella se me figuran gotas de rocío sobre una violeta.

Tu pupila es azul, y si en su fondo como un punto de luz radia una idea me parece, en el cielo de la tarde, ¡una perdida estrella!

Pablo Neruda “frases”

Es tan corto el amor y tan largo el olvido

Si nada nos salva de la muerte, al menos que el amor nos salve de la vida.

En un beso, sabrás todo lo que he callado

Conocer el amor de los que amamos es el fuego que alimenta la vida.

MarzoL M x J v S D

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Marzo Nieve en primavera Asómate a la ventana: llueven rosas,

mariposas quizás revolotean, construidasen las aéreas estancias de lo Alto;nacidas allá arriba, donde nuestros deseosy esperanzas, al subir, sucumben.¿te acuerdas de la Vía Láctea en el verano,que deja pasar la luz de la puerta del palaciode los dioses, como si estuviera mal cerrada?Por allí ha debido de bajar esta hermosura,porque quizás los dioses celebran una fiestay envíantal regalo nupcial hacia la tierra.

José Jiménez Lozano

Pablo Neruda

Con Quevedo, en primavera

Todo ha florecido en estos campos, manzanos, azules titubeantes, malezas amarillas, y entre la hierba verde viven las amapolas. El cielo inextinguible, el aire nuevo de cada día, el tácito fulgor, regalo de una extensa primavera. Sólo no hay primavera en mi recinto. Enfermedades, besos desquiciados, como yedras de iglesia se pegaron a las ventanas negras de mi vida y el sólo amor no basta, ni el salvaje y extenso aroma de la primavera.

Y para ti qué son en este ahora la luz desenfrenada, el desarrollo floral de la evidencia, el canto verde de las verdes hojas, la presencia del cielo con su copa de frescura? Primavera exterior, no me atormentes, desatando en mis brazos vino y nieve, corola y ramo roto de pesares, dame por hoy el sueño de las hojas nocturnas, la noche en que se encuentran los muertos, los metales, las raíces, y tantas primaveras extinguidas que despiertan en cada primavera.

AbrilL M x J v S D

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AbrilCon la primavera

Con la primavera Viene la canción, La tristeza dulce Y el galante amor.

Con la primavera Viene una ansiedad De pájaro preso Que quiere volar.

No hay cetro más noble Que el de padecer: Sólo un rey existe: El muerto es el rey.

José Martí

Primavera

Abril, sin tu asistencia clara, fuerainvierno de caídos esplendores;mas aunque abril no te abra a ti sus flores,tú siempre exaltarás la primavera.

Eres la primavera verdadera;rosa de los caminos interiores,brisa de los secretos corredores,lumbre de la recóndita ladera.

¡Qué paz, cuando en la tarde misteriosa,abrazados los dos, sea tu risael surtidor de nuestra sola fuente!

Mi corazón recojerá tu rosa,sobre mis ojos se echará tu brisa,tu luz se dormirá sobre mi frente...

Juan Ramón Jiménez

MayoL M x J v S D

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MayoPablo Neruda

-Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera.

-Quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos.

Gustavo Adolfo Bécquer

-Mientras haya en el mundo primavera. ¡Habrá poesía!

-¡OH!, si las flores duermen, qué dulcísimo sueño!.

Junio

L M x J v S D

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Poema IV

Es la mañana llena de tempestad en el corazón del verano.

Como pañuelos blancos de adiós viajan las nubes, el viento las sacude con sus viajeras manos.

Innumerable corazón del viento latiendo sobre nuestro silencio enamorado.

Zumbando entre los árboles, orquestal y divino, como una lengua llena de guerras y de cantos.

Viento que lleva en rápido robo la hojarasca y desvía las flechas latientes de los pájaros.

Viento que la derriba en ola sin espuma y sustancia sin peso, y fuegos inclinados.

Se rompe y se sumerge su volumen de besos

combatido en la puerta del viento del verano.

Pablo Neruda

Noche de verano

Es una hermosa noche de verano. Tienen las altas casas abiertos los balcones del viejo pueblo a la anchurosa plaza. En el amplio rectángulo desierto, bancos de piedra, evónimos y acacias simétricos dibujan sus negras sombras en la arena blanca. En el cénit, la luna, y en la torre, la esfera del reloj iluminada. Yo en este viejo pueblo paseando solo, como un fantasma.

Antonio Machado

DomingoSábadoViernesJuevesMiérolesMartesLunes

Julio 2013

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SÉPTIMO MES.

Julio comienza, y comienza con un sol mentiroso

como si la escarcha de los ritmos reinara toda

Julio sabe donde mi verbo se apretuja

cuando las pausas se hacen cada vez más necesarias

tiene sabor a sopa caliente, a pan recién horneado.

Julio pinta ilusiones quebradizas en cada charco

lleva nombre de hombre conquistador

como si fuese su espada la que arenga cada despertar.

Julio comienza, y toma de mi mano el temblor

lo acaricia con sus dedos de viento polar

me lleva en sus horas lentas al gris de cada vereda.

Julio llueve susurros de añoranzas cálidas

a veces desnuda la otra cara de la máscara social

se escucha el gemido en el viento de las calaminas abandonadas.

Julio riega las memorias y las historias

abre con sus ventiscas las heridas antiguas como dagas oportunistas

en el brasero se arremolinan los silencios, los escombros vivos.

Julio tiene necesidades de infante y de viejo

puentes extremos de un extremo mal reconocido

casi apéndices de lo que mueve un sistema devorador

un violador de promesas inconclusas.

DomingoSábadoViernesJuevesMiercolesMartesLunes

Agosto 2013

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REVELACION.

Era en Numancia, al tiempo que declina

la tarde del agosto augusto y lento,

Numancia del silencio y de la ruina,

alma de libertad, trono del viento.

La luz se hacía por momentos mina

de transparencia y desvanecimiento,

diafanidad de ausencia vespertina,

esperanza, esperanza del portento.

Súbito ¿dónde? un pájaro sin lira,

sin rama, sin atril, canta, delira,

flota en la cima de su fiebre aguda.

Vivo latir de Dios nos goteaba,

risa y charla de Dios, libre y desnuda.

Y el pájaro, sabiéndolo, cantaba...

Gerardo Diego.

DomingoSábadoViernesJuevesMiércolesMartesLunes

Septiembre 2013

30

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30

Por Septiembre

Por septiembre

Se te llenan de sótanos los labios

y es relativo el cielo

después de haberte visto preguntarle a la vida.

Pero también el cielo,

arrugado y preciso

como tu cazadora adolescente,

quiere estar entreabierto,

brillar recién amado,

descansando en la hierba

el peso de su larga cabellera de nubes.

Por septiembre

se te llenan de humo los síes en la boca.

Luis García Montero

DomingoSábadoViernesJuevesMiércolesMartesLunes

Octubre 2013

30

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Día de otoño

Señor: es hora. Largo fue el verano.

Pon tu sombra en los relojes solares,

y suelta los vientos por las llanuras.

Haz que sazonen los últimos frutos;

concédeles dos días más del sur,

úrgeles a su madurez y mete

en el vino espeso el postrer dulzor.

No hará casa el que ahora no la tiene,

el que ahora está solo lo estará siempre,

velará, leerá, escribirá largas cartas,

y deambulará por las avenidas,

inquieto como el rodar de las hojas.

RAINER MARIA RILKE.

DomingoSábadoViernesJuevesMiércolesMartesLunes

Noviembre 2013

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Noviembre

Furia la lluvia

cae sin cesar...

En mis cristales

viene a tocar

su sinfonía.

¡Tic, tac, tic, tac!

Furioso el viento

con su hulular,

al frío invierno

viene a anunciar:

se va el otoño...

¡Noviembre ya!

Dentro de casa

que bien se está,

leyendo cuentos

junto al hogar

¡mientras la lluvia cae sin cesar!

Ana Díaz

DomingoSábadoViernesJuevesMiércolesMartesLunes

Diciembre 2013

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Estos árboles tristes del invierno

que no saben muy bien qué paisajista

los colgó de la tarde, estos árboles

que llevan en el pulso de sus ramas

las desnudez del mundo ya no tienen

edad, si edad no tienen

la cicatrices hondas del silencio.

Estos árboles tristes del invierno,

siluetas en gris donde resbala

el hedor a neón de las ciudades,

llevan sangre de abril,

labios de abril,

la quietud absoluta de unos brazos

que reclaman abril. Ni el aguijón

de diciembre, ni enero y sus puñales

consumarán el rito de la muerte.

Estos árboles tristes del invierno

eucalipto, palmera, roble, enebro-

duermen fiebre de musgo y son testigos

de los días más cortos,

de las noches más largas del más cálido abrazo de dos cuerpos,

de la historia más fría de una lágrima.

VIECNTE MARTIN.

CALENDARIO 2013

NAZARET ACOSTA

E

IRENE CERVERÓ