Варвара Оленина "Дикая птица" (izdat.su)

ВАРВАРА ОЛЕНИНА

МОСКВА

2016

КНИГА СТИХОВ

птицаДикая

© Варвара Оленина: текст, 2016@ Эд Побужанский, предисловие, 2016© ОБРАЗ: оформление, 2016

Оленина, ВарвараДикая птица / Стихи. — Москва: Издательство «ОБРАЗ»,2016. — 110 с. — (Поэтическая серия «Вдохновение»).

«Дикая птица» — вторая книга стихов московской поэтессы Вар-вары Олениной. В книгу вошли стихи-впечатления, философскаялирика, а также классический венок сонетов «Что наша жизнь?».Творчество Варвары Олениной — это изящное кружево, с богатойразвёрнутой метафорой, аллитерацией, со сложной сквознойрифмовкой. Выход сборника приурочен к 75-летию автора.

УДК 821.161.1-1ББК 84(2Рос=Рус)6-5О 53

О 53

ISBN 978-5-906009-98-2

УДК 821.161.1-1ББК 84(2Рос=Рус)6-5

ISBN 978-5-906009-98-2

издайкнигу.рф | купикнигу.рф

Книга печатается с сохранением авторской пунктуации. Внимание! Возрастные ограничения: 18+.

В оформлении книги использованы рисунки Василия Флоренского.

МОСКОВСКАЯ ПОЭТЕССА ВАРВАРА ОЛЕНИНА приходитк читателю с новой книгой. Немногословной, вдумчивой.Выдержанной. Стихи, вошедшие в юбилейный сборник (онприурочен к 75-летию автора), — это прекрасный примерсовременной интеллектуальной поэзии. Интеллектуаль-ной, потому что поэтическое слово — «мерка ласки, меракода, мера пота» — апеллирует не только к сердцу (хотя ик нему тоже, безусловно!), но и к уму, к «холоду рассудка»,опирается на широкие культурные пласты.

Доверясь зрению и слуху,проигрывая Дебюсси, приветствую Альфонса Мухуи ту —

Есфирь…Творчество Варвары Олениной — это изящное кружево,

с богатой развёрнутой метафорой, аллитерацией, со слож-ной сквозной рифмовкой (не только в конце строк, но ивнутри строки). Варвара Оленина тонко чувствует слово,мастерски используя «регистры» родного языка и «даваяв нужной дозе низы, верхи». Она обладает редким умениембуквально несколькими точными эпитетами передать эмо-цию-настроение лирической героини:

День хмурится, и ветер свинцовит воды Влтавы.В порывах дождик цедит из сита облаков…«Свинцовит воды» — и сразу же встаёт перед глазами

картина этого дождливого дня в Праге. К слову, произве-дения, написанные под впечатлением от поездок и путеше-ствий, составляют отдельный поэтический цикл, — лучший,на мой взгляд, в этой книге… Чехия, Италия, Германия, Из-раиль, Франция, Крым…

Бахчисарай — это обморок зренья,только вдыхать и вдыхать этот край!Обморок зренья! Какой необычный образ! Врезается в

память — моментально.

Поэзия для ума и сердца

От редактора

В «Дикой птице» немало и других ярких метафор,оригинальных авторских афоризмов, у которых есть всешансы «уйти в народ». Например, «истина трезва, каксмерть». Чем не крылатая фраза?

Иногда поэтесса берёт какой-нибудь «обветшавший»фразеологизм (эти слова, по Маяковскому, «в привычкувходят, ветшают, как платье…») и оживляет его, превра-щая в актуальную поэтическую метафору:

Не огорчайся, боль моя пройдёт,ведь рана от любви —всего лишь рана…И, значит, времяпоздно или раноприложит к сердцу нужный бинт и йод.Варвара Оленина никак не хочет мириться с «обыден-

ностью бытия»: «мир реальный, без страстей, — измаял».По счастью, воспоминания согревают сердце…

Он безумно влюблён!Позволяю себя целовать…Подкреплял нас бульон — пара кубиков… и… слова……а вера даёт надежду, что ангел-хранитель всё ещё

рядом, что он готов прийти на зов и «заслонить крыломдорогу в бездну...». А значит, Варвара Оленина ещё пора-дует нас, читателей, новыми стихами и книгами.

С юбилеем!

Эд Побужанский, поэт,главный редактор издательства «Образ»

4

От редактора

птицаДикая

Река памяти

Часы тик-так, тик-так,так громко!

А тишина тревожит ночь.Подняться, встать к окну — морока.Но тишина, часы… Точь-в-точь,как в юности, в пустой квартире.«Ах, улыбнись! Ах, улыбнись!..взмахни рукой!»

Часы пробили…Раскрой окно и в даль, и в высь!

Был Север, грёзы ночи белой.Преодолев и лень, и сон,иду к окну: ещё алеют,но уходя за горизонт,дневные облачные перья,а в вышине разлита синь!Ночь среди русского доверьядуше, молиться и просить,

расширить время и пространстводля сотворения лица — с любовью, верой, постоянствомалкать прощения Творца.

9

Дикая птица • Река памяти

Часы

Чтоб вынырнуть из омута тоски,читаю деревенские записки.Минуты одиночества горьки,лекарство для кого-то — виски, диски…А мне —

воспоминания тех дней,где спит прозрачный лес на горизонте,где две собаки ластятся ко мне,где аисты — в медлительном полёте,где слышу, как Гремячее кипит,и вижу баньку от реки на взгорье…где все картины — звенья той цепи,что я сама сплетаю

в разговорах,в раздумьях и делах,

чтобы землязапомнила меня и полюбила,как я её — её холмы, поляи ручеёк у церкви, и могилы,и радугу, и солнечный закат,и сосенку у дома, и подснежник…Пусть жизнь земная слишком коротка,но вечны

память,красота и

нежность.

10

Варвара Оленина

* * *

Н. Белик

На вечер ВТО *

в твой Дом, любимый с детства,пришли вдвоём.Глазами твоеговзволнованного действаслежу подъём

из памяти реки,казалось, неизвестных,глубинных волн — в касании рукипричудливого кресла,за тем столом

овальным, что храниттепло, былые формыи запах слив…С тобою мы одни,мир вещный и мир горнийсоединив,

причинностью родствавладеем тайной боли в сладчайший миг.В тот вечер вся Москва,играющая роли,в фойе шумит.

11


Поэтический вечер Беллы Ахмадулиной

*ВТО — Всероссийское театральное общество.

Впервые в ВТОстихи читает Белла,и зал затих.Натянутой струнойиз дали «Тайны» белойпроплачет стих.

Таруса. Сад. Луна…Кофейный чёртик… Утро…Туман… Рассвет…За шторой у окнаторжественно и мудрогрустит поэт.

Но поднимает ввысьсиротское витийство.И, как винохмельное, кру́жит мысль: то вьюгою российской,то вновь — весной.

Правее нет чертыобожествленья круга:поэт — луна…Но благо — рядом ты!И ты, моя подруга,как я, полна

восторга и любви!Но как хозяйка Домаменя ведёшьчрез сцену,

визави — к Ней, будто бы к знакомой,и подаёшь

12


сей сборник… Я прошу поэта дать автограф.Вопрос: «Вы кто?» Я, торопясь, сквозь шумкулис: «Ах, нет, — промолвив, — Мне из стихов

„Черёмухи“… „Вся жизнь,всё разрыванье сердца,сейчас…“» Она:«Так длинно?!» — (И дрожитрука, а разлететьсявольно́ — должна

строка) — Но… поняла…«Сейчас, не припасая…С любовью…» Год.И подпись. Те словалегли, как птичья стая,на миг полёт

запечатлев легко.«О! Опечатки надоисправить здесь…»И взмах! Её рукойта правка входа к «Саду…» — на годы — весть.

До нынешнего дняя «Тайну» постигаю.Мне с ней светло.Ведёт, хранит менядарующая стаялетящих слов.

20 апреля 1997 г.

13


И были барские усадьбы,была поповская слободка,и были похороны, свадьбы,по Обше плавали на лодках.

Плоты вязали и сплавлялидо самой Риги в половодье,однако, не оскудевалилесные, рыбные угодья.

По берегам стояли сёла;крестьяне вспахивали поле;был детский глаз, как лён, весёлый;и холм — в небесном ореоле.

Дней без работы не бывало:и печнику найдётся дельце,и вздымщику, и шаповалу,и пряхе! Ценятся умельцы!

Всё было, а теперь — безлюдье,горят оставленные избы.И кто — ответчики, кто — судьи,Земле заброшенной не вызнать.

14


Ностальгия

Ходит цапля по болоту,цапля серая.За кустом, чтоб сделать фото,тихо села я.Закачались камышинки,ветер волнами,вот и первые дождинкибьют неровнымипо размеру и по силетокоточками:то иголочку вонзили,то шьют строчками.Туча солнце заслонила,страх — промокну я!Гром!

Ах, всё это мне снилось!Дождь за окнамипо стеклу, балкону, крыше.Нет болота здесь.Мне, наверно, кто-то пишет;сон, должно быть, вестьот сороки и от цапли,сов и аистов — позывные через каплишлёт родимый кров.

15


* * *

Семь десятков лет церковь без креста.

И ограды нет,и алтарь — в кустах.

Чистотел цветётдо глазниц окон.

Барабан — гнездо — аистиный дом.

Колокольня — стражу крестов окрест…

А под вечер — блажь — соловьиный свист…

16


Чистотел

На куполе — аистиха,аист — на свежей пашне.Безветренно нынче, тихопосле грозы вчерашней…

Из хлева идёткорова

с дедомпасти овец…

Тянет на свет из крова всех, кто ещё жилец.

Зазеленели склоны,одуванчики расцвели… Ах, растянуться клонитчистый ковёр земли!

К солнцу — лицом,зажмурясь,

в куртке и сапогах…Лучше —

в овечьей шкуре,иль в оперенье птах…

17


* * *

Письма мой дед Стефандетям своим писал — вёдро или гроза...В каждом письме — строфадля усиленья чувствили… куда — стезя.В прозе порой — ворчун,ну а в стихе — нельзя!Горести гнал иронией,и в поговорках — хват,до седины — солдат,даже промежду войнами…«Нет скота ведь кроме кота,да баба невдалая выпала…И кормилицу для постаосенью некому выкопать…Болею, давно пора буволиться на спокой.«Лысая» за рекойуж заросла гора…Ведь я два раза женился,женился да веселился,а в третий раз оженился,как в принудку ввалился.С тех пор и пошли дела!Живём, так сказать, прохладно…Во всякой нужде так ладно,что лучше бы смерть взяла!

18


Письма моего деда

Но скоро святая Пасха,и сёстры придут ко мне.Вот в старину, как в сказке,справляли селом — семь дней!С горки катали яйцастарухи и молодёжь.Чтобы поцеловатьсяко всякому подойдёшь:«Христос Воскресе!»

И зво́нятколокола семь дней!Парень, гуляй и пей,милою будешь понят!А вы, дорогие мне,как быстрые чайки белые,летаете по стране,по санаториям…

Де́ла ясебе не найду важней,как радоваться успехамвашим

и всем потехам! — в моём одиноком сне».

19


Не объять мне необъятного! Мыслей рать!Лучше выпить чаю мятного и — в кровать!Чем грустить пред звёздной вывеской за окном,помолиться лучше «Иверской» перед сном.И тотчас крыло почувствовать за плечом,и лететь, лететь без устали тем лучом,что сияет среди морока в буднях дней —выше яви, выше облака. Мне. Во сне.

20


Мысли

Я окно растворяю в сад,чтоб услышать пение птиц,чтобы солнечный луч пойматьи забыть роковые сны.

Как свежо в этот ранний час!Ветерок холодит лицо,шлёт густой аромат жасмин…Но в душе непокой, вина.

Над цветами жужжит пчела.За добычей крадётся кот.Встал, ключами гремит сосед…Как избыть мне мой грех, Господь?

Бес попутал, закон подвёл.Покаяние на года!Небосвод — голубой шатёр,широка, зелена земля…

21


Окно

«Под сенью девушек в цвету» — impression — синь волн и маки!Блеск озорства!

Мельканье рукдевической весёлой стайки,высоких гибких юных тел,и стройных ног, и глаз бесстрастных,свободных от тоски и дели тем — отчаянно опасных!Над морем, в солнце, в пляске волн,над набережной в гранях света,в сплетенье лиц — и явь, и сон,и шелест губ, и одурь лета…Над логикой и осознаньемявленье стайки ворожит,и, пробуждаясь в созерцанье,влюблённость

обретаетжизнь.

22


* * *

И что ж? Какие звуки летамогу услышать в сентябре?С участка дачного соседа,за чаепитьем иль в игре,как песнь, заливистый и звонкийсмех молдаванки молодой,с непапой и дочуркой тонкойк соседке ставшей на постой! После обсчётов в магазине,Какая роскошь — вечера!И льётся смех под небом синимсегодня так же, как вчера!И что ж ещё?

Кошачьи визгине утихают по ночам…Да дождевые капли, брызгипо дну посудины стучат,подставленной под угол крыши… Да звон в моей пустой башке.Минуло время

ведать, слышатьжар сердца,

соли на щеке…

23


* * *

Облачка плывут так медленно… Из окна слежу.А мелодия, что медиум,сквозь бытийный шуммне являет путь медлительныйк Свану, в детство снов,предлагая пропуск литерныйв Прустово окно.Или медиум — Сибелиус,иль виолончель,приворотное пью зельечрез ушную щель.На велосипеде барышня…Но дорога — в даль…За оградою боярышник…На пути деталь — вехою назад во времении вперёд — к любвитех, кто далее, кто северней,в симфонизм Земли.

24


Из окна

Вот и опять, опять не спится…Жизнь какая-то — не моя!Будто в клетке дикая птица,а не я, где семья, друзья.

Свет — в решётку, мотивчик вялый.Ты устала делать, как я,мы — одно, только ты усталаи леденеешь до забытья…

В ласке — воздуха не хватает,солнца, озера и небес!Греюсь, греюсь, а лёд не тает…Дикой птице положен лес…

25


Клетка

Мне хочется бездомной быть,в пустынных улицах бродить,былые раны бередить,хоть чем-то жить.С тетрадкою в своём углу,не доверяя и столу,воображаю снег и мглу,и дом — скалу.Так неприступно холоднав безликом городе она,как закалённая жена,а я — луна.И в эту каменную грудьмне и луне не заглянуть,и потому наш мимо путь,и в этом — суть.

26


Скала

Не огорчайся, боль моя пройдёт,ведь рана от любви —

всего лишь рана…И, значит, время

поздно или раноприложит к сердцу нужный бинт и йод.Знай, исцеление произойдёт.Но ты не огорчайся:

неустанналюбовь моя,

тоске подвластна странной…Рука сорвёт повязку…

И взойдётиз пыли алый мак,

огнём дыша,и у тебя вдруг защемит душа,как над строкой любимого поэта,и лепестков горящие краятебя ожгут…

Не огорчайся,это —

всего лишь,милый,

боль…и кровь моя…

27


* * *

Не сотвори себе кумира. Забудешь заповедь, и вот — огонь внутри.

Закрыв полмира,беда в предсердие войдёти трепетание умножит.Кумир — такой же гость, как ты.Прости ему бессилье, Боже,не допусти лишь немоты.

28


Кумир

Тоненькую ветку,что из песни русской,треплет ветер едкий:веером — излом!А ворона меткосклёвывает бусы,встряхивая редколишь одним крылом.Серая, большая,ещё ниже клонитуцелевший шарикна забор, к земле.Птице не мешаетслабосилье кроны — как по алой шали,плавает в заре…

29


На закате

«На дворе уже вьюжит февраль…»Слава богу, окрест побелело — и лесок, и озёрная даль,дачный домик, осиротелый…А дорога! — Белым-бела!И не в тягость командировка.«На дворе уже вьюжит февраль…»Это чья-то строка так робкомне явилась под стук колёсв электричке за мутью окон,ностальгически, вдруг до слёзрастревожила… Вскрыла кокон,сотворённый таким трудом! — в одиночестве и тревоге… Видно, силясь не зреть Содом,я забыла, что свет от Бога.«На дворе уже вьюжит февраль…» — Что за лирика в лихолетье?!Но в пустыне нашла Агарьхлеб и воду, и путь в бессмертье.

30


* * *

Запах самшита

Скажи, что бред!Что нет и не будет мостуконца…

— Конец.

Марина Цветаева

День хмурится, и ветер свинцовит воды Влтавы.В порывах дождик цедит из сита облаков…Художник кистью лепит мосты чрез реку,

главыцерквей вдали… и плети ограды берегов.

Но доминантой кадра, конечно, Карлов мост.Мои (и у художника, наверно) зябнут руки.Я с фотоаппаратом, у дерева — наш пост.Всё тянется дорога, но ускользают звуки…

Всё мучимся одной любовью и бедой,и в памяти больной — глухая немота.Здесь, видимо, дано присутствовать лишь той,чьим голосом давно подведена черта.

33

Дикая птица • Запах самшита

Карлов мост

В Париже надо жить!А внешнее отринуть.Вглядеться в витражиСвятого Северина.

Элизиум принятьс квадратами дерев,всей пестротою дняи чуткостью к заре.

В Париже надо жить!а не гулять туристом.Здесь у дворцов — бомжи,а в храмах — атеисты.

В отелях и кафеприслугой — африканцы.Здесь аутодафеи гильотина в танце

у Сада Тюильри…Проход — в зелёных стенах…А в воздухе царитигривый ветр от Сены.

34


Париж

Фонтан! Старух, юнцов!Взирают боги, музы…Сидят сплошным кольцом,полулежат французы…

В Париже надо жить!под крышей — на свободебездельничать… творить…в угоду лишь природе.

35


Линген, Линген — сосны, сосны,

можжевельники, самшит…Черепица,

стены белы,двор — в цветах,

но ни души…Плиточные тротуары,

трасса велосипедистов,по асфальту — блеск «авто».

Никого из пешеходовв никакое время года

не увидит здесь никто.Только в центре есть движенье!

В ратуше часы играют,звон колоколов с утра…

В магазинах оживленье,к празднику приготовленье —

предвоскресная пора!Каменные мостовые,

переходы, переулки…Будто в Средние века

попадаешь на минуту,чтобы вспомнить или слиться

и махнуть рукой:«Пока!»

36


Линген

Линген, Линген!Знак окраин —

лес и кладбище,канал…

шум бегущего по рельсам поезда…

моя сосна…Jaegerstrasse,

Drosselweg *…Вечер.

Двадцать первый век.

* С немецкого: Охотничья улица, Путь дроздов.Улицы расположены на окраине города Лингена(Германия).

37


Утро.Дюссельдорф.

Ворота.У плиты,

у роз — скамья.

— Ямочка на подбородкесына Твоего —

Твоя.В голосе печаль и ласка,словно в детстве…

В тишинена мгновенье всплыли краскитех садов,

и лет,и дней.

И…Дорога.

Профиль сыназа рулём…

Твои черты.На плите —

скупое — SINA.

Но отнынев сыне

Ты.

38


Памяти подруги детства

В недрах Vivaceскрипочка плачет.

Официантка — лик — итальянка!Свет приглушённый,голос смущённый.Взгляд и улыбка — панцирь улитки,вежливость маски,видимость сказки.Губы — нет кротче,влажные очи — чёрные сливы!

В блюде — маслины.Красною кромкой — нежная сёмга.Розовым — крабы.

Центр — канделябры.Белые стены.В зеркале — тени.Вензель решётки — чёрное — чётко!

Время обеда.Двое. Беседа.Дым сигареты.Молодость, где ты?

39


Виваче

Дождь моет улицы Равенныи группу зонтиков вдали,листву деревьев, крыши, стены.И сердце сладостно болит.Исполнилось! А дождь прозрачен,и камень чист… и глубина — дар свыше!

Но ведь это значит,как безответственно беднамоя фантазия, без веры,о городе, где Дантов шаг — последний на Земле…

и — первыйтуда,

где Свет узрит Душа.

40


К могиле Данте

Слева от шоссе — стена.За стеною — Палестина,где Иосифа женародила в пещере сына.Чтоб припасть к Святой Звезде,надо очередью узкойв загородок чередедо заветного, до спуска,из Израильской землив Вифлеемские пределыперейти.

Не здесь ли шлилюди... и Иосиф с Девой —по велению властейв перепись включиться рода?Град Давидов ждал гостей,не было преград в те годы!Ныне в Бет-Лехем — стенадля Израилева сына.Без Христа — война, война…Нет страны Святой — единой!

41


Вифлеем

На нижней палубе вдвоёмпод блюзы фортепьяноневедомо куда плывём,бездомны, окаянны…

Картины, фрукты-муляжии газовые свечи…На стенах фотовитражипод чучелами дичи…

Реклама от известных лиц — флажки, значки — коростой,и ксерокопии страниц — благодарений босу.

Эклектика и пестрота,а белая — лишь скатерть.Над ёлкою у потолкастрадает Божья Матерь.

42


Палуба

Апрель. Наш Крым. Ночная Ялта.Под ветром бушевать волне!Для слуха этих вод раскатыблаженней музыки во сне.

Отель у самых волн — удача!Лишь море — в окна! И — рассвет!Ты от избытка сердца плачешь,забыв о чувственной Москве.

За нами — горы! В море — солнце!Вселенская играет мощь!И ты — не зритель! Ловкий лоцман,умело свой корабль ведёшь!

43


Ялта

1.

Апрель. Обычный день.Весна — в неясной стадии.Привольно течь водепо улицам Ливадии.

Очищен ливнем своднад морем и над городом.Тепла природа ждёт…С горы не веет холодом.

Вчера был ветер, град!Но завтра — воскресение!Который год подрядна Вербное — везение:

ни облачка, ни туч!Но ливадийцы веруют:Господь шлёт солнца лучнеистощимой мерою!

44


Ливадия

2.

Следуя вере ли, моде, люда на Крестном ходе — более пары сотен!

Нет ни шума, ни гама…С пеньем на тихой нотев узкие двери храмавходим под плащаницейдлинною вереницей.

Тот — врачевать боль, раны,некто — из любопытства,кто-то забыть о сраме,кроткие — приложиться.Всем перед плащаницейлегче, светлей молиться…

Пусть в глубине душевнойскрытое под одеждыэто святое жженье — лишь огонёк надежды.

Вечная тяга к жизни,к жизни — и после тризны.

45


3.

Камешки. Камка. Волна.Запах моря.В гамме радость и винаранят, спорят…

Брызги, пена! Солнце,

даль…Слёзы в горле — Близость прежняя…

Мистральпросьбе вторит:вспомни! В сердце оживинашу юность — боль, смятение любви, бесприютность.Гальку пляжа, ласку водпод ногами.Эпатажных восемь нот…Свод над нами…

Запах моря так пьянит!Память свята.Птаху-чайку не гони!Драма…

Ялта…

46


4.

Ливадийский дворец…Под стеной, в кипарисах, скамья.Белобрысый юнец, тенью темноволосая — я.

Он безумно влюблён!Позволяю себя целовать…Подкреплял нас бульон — пара кубиков… и… слова…

Холод камня у ног — белый мрамор в прожилках времён.Но потворствовал Боги слиянию Душ, и пелён.

Позади пятьдесят!Белобрысый, своей сединойотогнал всех бесятот меня...

И, как прежде, — со мной.

47


И розы… И таджикский мальчик

подходит, подаёт бокалы…Узоры на подушках.

Ларчикс приборами…

Шашлык — с мангала.

Неспешно, под напев восточный,

мы размышляем,вспоминаем…

вкушаем ароматный, сочныйвосточный ужин…

и вдыхаем

нежнейший запах алой розы…Сегодня — праздник,

завтра — будни…Зачем вопросы и прогнозы…«сегодня» — щедро,

«завтра» — скудно…

48


* * *

Ах, розы! И восточный мальчик

прощается, желает счастья.

И сердцу отчего-то жарче, но не от страсти, не от страсти!

От нежности мгновенья,взгляда.

От неожиданности встречи.От мальчика

и всех, кто рядом. От лёгкости, где чёт и нечет…

49


Запах самшита, запах самшита!С ним и Нетания стала родней.Наисладчайшая горечь разлитав воздухе, в памяти, в жизни моей.

Первая встреча… Столпотворенье…Ханский дворец, экскурсанты… и — рай!Бахчисарай — это обморок зренья,только вдыхать и вдыхать этот край!

Воспоминания — вспышки:Морское,

запах самшита пьянит, как вино.Крым — откровение, небо родное,воздух, что встарь — золотое руно

грекам…Но то ж у подножья Олимпа! —

запах самшита дурманит вернейрозы иль грёзы, липы иль клипа…запах самшита тревожит во сне.

Линген ли снится, сад ли Парижа,запах самшита — памяти след!Белой зимою, осенью рыжей,синей весною — лета привет.

50


Запах самшита

Музыка дождя

Пожалуй, только нам охота,презрев превратности молвы,бродить без дела, без заботыпо переулочкам Москвы.

Домишки сносят… Что в них проку…На время отключён «радар»… Щит перегородил дорогу,автомобили — тротуар…

Дождит… Холодный ветер — в лица… Но на душе — покой и лад. И если уж остановиться,то около кафе, где сад

с фонтанчиком вдоль стен «пещеры»…Где ретромузыка Нино...Грузинская разлита щедрость…Резные стулья… И вино…

Где лобио, грибы на кеце,где пхали… хочешь — кучмачи…Где наслаждается и сердце,и услаждают вкус.

Молчимили беседуем,

всё благо!Но вечереет... нам пора.Могли б, не ускоряя шага,бродить до самого утра.

53

Дикая птица • Музыка дождя

Переулочки

Целый час уже обертонный дождь за окном стучито стекло, о жесть, о балкона дно — звукоряд в ночи.Музыка дождя длится, длится так,

будто сотни брызг впредь не захотят пересилить такт

и спуститься вниз.Засыпаю… Стук каблучков вдали. Лестница. Вода.Это, верно, юг. Я в аллее лип. Запахи. Фонтан.Городом иду. Сквозь листву лучи трогают лицо.Я чего-то жду. Кто опять стучит? Цок, цок, цок…Просыпаюсь. Дождь.

Не устал просить с ним поговорить,выслушать от до до тревоги си…

и забросил нитьв мой нездешний сон — память о себе,

наиграл: «Лови!»,с гаммой в унисон и водой с небес…

вью слова любви.

54


Музыка дождя

Дождь поморосил немного и затих.Я попробую дорогой сделать стих.Рифма — это упражнение под шаг.Нет молитв и откровений — спит душа.Парк… Безлюдные аллеи… Гладь пруда.Глядя в зеркало, немею: в глуби — даль!Пожелтела ива — шарик на ноге,голый куст — сиротка, карлик в ивнякеощетинился шипами от врага.Я не трону. Мне лишь память дорога!А молоденькие ивы — зелены, распустили свои гривы до земли,ведь плакучие — пугливы… Только цветвыдаёт их нрав игривый юных лет.Ветер дунул: шире, выше пряди крон,испугав и воробьишек, и ворон!А весёленькая белка на соснезолотится…

Скачет цепко — радость мне!И душа, проснувшись, спросит о судьбе…Осень, жертвенная осень, — мир тебе!

55


Упражнение

Покров. Но снега нет.Звонок с печальной вестью.В кармане горсть монет.Озноб,

хоть всё честь честью.

Сбегаю от коллег.В метро — как в душегубке — час пик — и нет калек.Озноб —

вторые сутки.

Монашек — в уголке —так худ,

смотреть нет мочи,плыву в людской реке,но

супротив вдруг хочет

озноб мой повернуть — к монашку, что поодаль,быть может, этот путьважнее всех.

Погода

сегодня ни при чём,и нет магнитной бури…Но пусто за плечом,а я — в козлиной шкуре…

56


Покров

Небо над Москвоюснежной пылью сыплет,очертанья зыблетветреной волною.Так уютно в шубкепо Замоскворечьюмне идти,

беспечной,улыбаясь шуткекавалера в строгомбелом одеянье,что автостояньемокрестил дорогу. Вспоминать собраньев палевой гостиной,зеркала, картины,мысли

под звучаньестарого рояля.И метельный вечер,музыку и речипозабыть едва ли…Даже Вагнер светел, чист, как снегопад.Черепаший рядшуб, машин…

И — ветер…

57


Замоскворечье

Птица прилетела на «Фейсбук»:«Поделись, мой виртуальный друг,лайкни и оставь с улыбкой смайлик,чтоб твоё желание узналите, кому подвластно исполненье…»(Я ж — «Фома», смакующий варенье…в этот поздний полуночный час.)Мысль, понятно, прячется и мнётся,лучше не гадать, мутно болотце,лучик от звезды поёт в тумане…Ключики узды — в моём кармане,чувствуешь? — позвякивает медь…Слушать, подчиниться, онеметь!

58


Птица

Отбросы город везёт на свалку,за Кольцевую, в овраги, топи…И вырастает гора отходов…Бульдозер, МАЗы холмы ровняют,преобразуя их в терриконы.На терриконах не жнут, не сеют,а собирают, перебираюти отбирают,

что и съедаютсобаки, люди, вороны, чайки — все, невписавшиеся в Кольцо,все, кому воля дороже службы,дороже чести, уюта, денег,хлеба насущного по Евангелию —

«птицы небесные»…

59


Свалка

Скоро полночь!В комнате — под тридцать,потому сижу я у окна,широко распахнутого в сад.В полумраке над моим газономтут и там — стволы чернеют яблонь.Ярким пятнышком из зелени густой,вдоль дорожки — пламя жёлтых лилий,и поодаль бирюзовый стул светится в ночи.царственно раскинувшейся елина небесном светлом полотне.Только одиночество томит.Радио включаю. Боже… Малер…Личное забыто, но открыласьвечная, вселенская тоска…по недостижимому, по крыльям…

60


Дача. Малер

Пока всё зелено, цветёт… Любуйся!Ужель подспудное гнетёт? Обузой — протянутая чрез года — невстреча.А время, не суля вреда, не лечит…Мой Сад, мой мавританский Сад,

естествен — ромашки, кашки… небеса… птиц песни…Но в городе мой ноутбук, так вышло…«Контакт», «Стихира»

и «Фейсбук» чем дышат?Без виртуальных я вестей — немая!А мир реальный, без страстей, — измаял…

61


* * *

1.

Довольна проведённым днём,с работы — птицей!Лечу под солнечным огнём,блаженство длится…Нарядный яркий сарафан,и лёгкость в теле…Почти готовая строфав пути безделья…

Взгляд — в небеса, душа поёт…Но —

спуск под землю, в банальный длинный переход,где злое зельеплеснул неведомый «пивун»… — нога скользнула, прервав полёт.

И наяву боль сжала скулы.

Больница. Гипс. Таков урок!

Витаешь в небе,А надобно,

коль вышел срок,глядеть под ноги!

62


Гипс

2.

Август. Длинные тени.Астры — веер осенний.Время варки варенья, минул Яблочный Спас.Обещали нам грозы,не сбылись те прогнозы.Пожелтели берёзы,бурый лист у террасдотянулся до крыши.Дачи сделались тише,только ос и услышишь — над вареньем кружат!Сушь в садах, огородах,ждёт чего-то природа,не темнит небосвода.Ждёт чего-то душа…Солнце ходит по кругу…Я ношу в гипсе рукув ожидании внука — наглядеться, обнять…И ночная прохладане сулит сердцу лада.Бытовая баллада — бреши…

бремя… броня…

63


А за окном — оранжевая осень.Горят на солнце кроны дубняка.О дне таком мы, глядя в небо, просим!

Мне ж предстоит отлёживать бокав постели.

Злобный вирус рушитвсе планы.и мечты впитать дерев красу,убранство сада — яблоней и груши, всё разноцветье осени — в лесу.

Хрипит приёмник, тикает будильник, стучит в висках.

В такие дни, часыбьёт одиночество, молчит мобильник.Бросает осень жизни на весытобой содеянное — в грех или во благо,с младенчества до нынешней поры,плоды бездумного…

ответственного… шага,

итоги грёз,поступков

иль игры.А за окном

дубки с каштаном, ели,берёзки, кедр — в согласии живут.Стоят, молчат, не думают о цели,но в небо тянутся…

и в этом смысл и труд.

64


Оранжевая осень

А в крымской пыли всё макицвели…

Булат Окуджава

Сковала вдруг хворь жестокая!Поникли мои цветочки,свернулись в трубочки тонкиеих языки-листочки.

Полью!А по телевизору

опять из мешков заслоныи шины стеною.

Вызовуиз памяти сини волны.

Пора уже выздоравливать!Покачиваюсь, однако.Из трав пью горькое варево,мечтая о крымских маках.

65


Хворь

Буратино — на верёвочке!Ручки, ножки — вдоль!

И — в стороны!Я ж столбом стою в стороночке,чтоб не стать добычей Ворону.

Лапы Ворона когтистыецепко держат нити в воздухе,чтоб приструнивать неистовых…ручки, ножки, чтоб — без роздыха,

по команде — вправо, влево ли,чтоб забыли высь небесную,чтоб не мыслили, а делали…да с улыбкою, да с песнею!

66


Буратино

В трудах весь день,в заботах вечер,

а книга — за полночь, в углу.Всегда, везде

мне кто-то шепчетслова любви, а не хулу…И это умножает силы.Живу, покуда вместе мы.Молю, чтобы любви хватилодо дней неведомой зимы…

67


* * *

Мой путь по направленью к Прусту — открытие пространства —

плыть!Недаром свято место пустоне должно быть!

Поэт повенчан с вольной прозой,но волен музыку в стихизагнать,

давая в нужной дозенизы, верхи.

Импрессия в строке и звуке, но

узнаваемо кольцо,и настроение,

и руки,его лицо.

Доверясь зрению и слуху,проигрывая Дебюсси, приветствую Альфонса Мухуи ту —

Есфирь…

По кругу памяти, музея — мой путь в событиях

и над — проПрустовая Одиссеяво временах.

68


На выставке

А я и рада, что ответа нет,что можно думать — почта виновата…И не корить… и оградить от бед…простить порывы… избежать расплаты.

Господь — свидетель! Легче в темнотеблуждать, воображать миротвореньеи убеждать себя же в правоте…

В той простоте наив-стихотворенью — простор:

проститься, завершить, забытьи эту осень, взгляд, и эту нитьвремён, пространств, небытия в реале,как говорят сегодня в виртуале…

И был ли Гамлет? Иль один shake-speare?Однако, перечти Платонов «Пир»!

69


Гамлет

В электричке от станции к станции — нарастающий скрежет, гул…Никого не тревожат санкции…

Сон ресниц иль зевота скул…

За окном убегают сосны,травы,

пятнами — иван-чай.Не украсит язык мой косныйпроплывающих невзначай…

В электричке от века к векута же замкнутая глухота,пропоёт лишь мобильник редко…Страстотерпец наш — неспроста!

В простоте душе много ль надо?Хлеб насущный, простор и свет!В пику кривде Господня правдамимо шоу, реклам, газет.

70


В электричке

Увы! Теперь при мысли о Синае *

невольно сердце горечь обожжёт.Трагически оборвана земнаяживая жизнь, разбился самолёт.

Тела… Обломки… Из воображенья

до их исчезновенья путь далёк.Душа печалью изойдёт в сраженьеза души, что Синай не уберёг.В молитвах просим мирныя кончины,надеждой обольщаемся с утра.Смерть множит за углом свои картины:без покаянья,

только ужас, страх!

* 31 октября 2015 г. авиалайнер А321, выполняв-ший рейс из Шарм-Эль-Шейха (Египет) в Санкт-Петербург, потерпел крушение над Синайскимполуостровом в результате теракта. Погибли 217 пассажиров и 7 членов экипажа.

71


* * *

Я не гожусь в певцы печали.И радости — не для меня.И то, что целый день вещали«ЦТ» и «ЭХО» — эхо дня.Не верю сказкам и злословью.Прощу уверенность друзьям.Дам волю ныне своеволью — в круг одиночеств!

Бог — Судья.

72


* * *

Цветы боярышника

День снова канет в пустоту.Когда же? О, когда желицо своё я обретуи цель пути…

и даже

не цель, но смысл моей судьбыбез рвения за облак.Мы все у Господа рабы,но единичен облик

у каждого из нас не зря.Заложены мгновеньем,у всякого своя заряи час упокоенья.

В расщелинах, на самом дне,

реки моей теченье.Пойму ли до скончанья днейсвоё предназначенье?

75

Дикая птица • Цветы боярышника

Предназначенье

Над дорогой, над лугами,над рекою

поднимаются туманы…Пеленою

застилают всю окрестность…Солнце — в туче —

облекает в неизвестностьдень грядущий.

А к востоку — месяц ясный,небо чисто…

Вспомню:стон души…

и властность…и бесчинства…

Всё — в согласии с природой,его родом:

мерка ласки,мера кода,

мера пота…Неразгаданность,

случайность,как погода?!

Или заданность,отчаянье,

болото?

76


Понять человека!

То ль двуличье,скоморошество,

актёрство?Сто обличий,

змею тождество…притворство?..

Обещали дождь синоптикив прогнозе…

Что ж, увы!Ищи символику

лишь в Бозе!

77


Наша галактика с бешеной скоростьюмчится в неведомое никуда.Чаша схоластика с брешами в совести тщится быть вычерпанной до Суда.

Листья осенние, листья опавшие,в чёрную землю навеки уйдут.

Счастье стремления — счастье вчерашнее — тёмное семя в осеннем саду.

Сможет ли вырасти чудо из хаоса?Страх отмести? Ни о чём не тужить?Высшею милостью голову страусавытащить к свету в новую жизнь?

78


* * *

Расплывчатый туманный кругдрейфует в сером небе.Мой шаг свободен и упруг — пост на воде и хлебе.Меня встречают шапки иву снежного простораи ветерок, колюч, игрив,прудов природный сторож.Все люди прячутся в леса,но мне вольнее с ветром.А, впрочем, лыжников десантотмеривает метрыдороги дальней вдоль дерев,их парусами куртки,знать, от безделья озверев,кругами ветер крутит.Умчались. Я опять одна,упряма, твердолоба,под ветром на исходе дня —бесцветного, как роба.

79


* * *

Иди и найди во всей жизни то,что видел в полуочертаниях и на мгновение…

Павел Флоренский

Синеет шторою окно в ночи.Но тишина звенит, скребётся в уши…Во мне, исток (ещё живой) молчит.Разговорить! Обет трёх лет нарушить!

Драконы на часах — ворота в никуда.Икона Чудотворца — в небо дверца.Но если просто, просто день — средаи никакого нет единоверца(«Фейсбук» — не в счёт!)

Живого друга нет,годами…

Виртуальные — в заботахи творчестве…

Дай Бог им много лет!

Спасение все дни — одно — работа.

Варю борщи, читаю Хайдеггера, кротом взрыхляю грядки по весне…От одиночества в миру спасает вера,надежда и любовь. Свет и во тьме…

80


* * *

Боярышник… Розовые бутоны…Купина лепестков,

и букетом — тычинки! — как будто бы стрелы ограды амвона…И престол… И цветы…

Утро Девы Пречистой.Явление праздника!

Ароматы…Богородичного

радость богослуженья.И всё ж смятеньем душа объята,а ей хочется слиться

с цветеньем и пеньем!Но — ритмы боярышника

и тайнаблагоуханья его

не случайны! — значит,

воспоминанье подарити рай нам,

и муку! — неразрешимую

нотуплача.

81


* * *

Оленинская глушьдесятки вёрст…

и лет…И в сушь — застои лужв дорожной колее.К деревне в три избына взгорье по росеот силы — час ходьбы,но —

равный жизни всей.Из сонного тепланаш путь к реке, в туман…Так в жизнь:

из-под крыла — за истиной —

в обман.Вслепую ищем брод.Спешим! — далече мост!Оступимся.

И лёдпронизывает мозг.А за рекою лес — безвременьем глухим:то ели до небес,то заросли ольхи.Упрямо —

к солнцу, в синь,в раздолье свежих трав,зелёные овсы,где весел вольный нрав!

82


Оленинская глушь

Горе поклоны бьём.Там, впереди —

светло!Но слишком крут подъём,дыханье подвело…Ещё чуть-чуть,

и — надбылым,

и мы — в заре!Прощальный взгляд —

назад,последний вдох —

горе.Земное всё познать,не убоясь судьбы.Вершиною принятьдеревню в три избы.

83


Что опять не даёт покоя?Обыденность бытия?Все недели, все дни мирское.Дух немотствует, с ним — и я.Подступает тоска глухая…Потянуло домой — в Покров.В узел стягивает «благая»мысль —

сбежать от земных даров — в неустройство, в разор, в пучинуболи родственного гнезда,вне осмысливанья причины!Просто,

мнебез крыла —

беда!

84


* * *

Памяти убиенных Надежды и Елены,на 40 дней, с. Покров, Оленино

У родимых крестов могильныхперекличка веков в страде — миротворствуют жизни гимныв клювах аистов на гнездебарабана былого Храма…

Поднимись, не скорби, душа!Жизнь безжалостна, но упряма,может, правой рукой круша,левой — птиц выпускать на волю…

Вечный камень — силач-валунпочернел от огня и боли,отпустив брёвен крест в углуулетевшего в небо дома…

Жмётся лошадь к моим плечам…Пустота… и немного лома…Гуси носятся, гогоча…

Уцелело хозяйство, нет лишьсвет-хозяюшек, милых лиц…

На минуту — покой и тишь…и любовь в небеса без границ…

85


* * *

И вот в мае, когда начали цвестиодуванчики и зажужжали шмели…

Олеся Николаева

Спасибо, Господи, за всё!за тайну грусти,что в детство ангел принесёт,и нет напутствий.А в юности среди огнеймирских исканийтак одиноко в стороневдруг ангел встанет и заслонит своим крыломдорогу в бездну.И всё, что сделал ты, — на слом!Очнёшься трезвым!Но грусть о чём-то неземномтревожит душу,когда один взойдёшь на холм,чтоб эхо слушать.А зрелость медленно вольётсвои пределы,но ангел вдруг растопит лёдв усталом теле.К закату жизни обретёшьзлатую дверцу, и не посмеют нож и ложькоснуться сердца.

86


Спасибо, Господи, за всё!

Простор и тишь! А не престиж!Свободны — птицы!О ангел мой, меня простишь!Уходят лица… Спасибо, Господи, за всё,за свет лазури…За тихое свеченье сёлв стихии бури…За одиночество в путии поиск сути.За все туманности, прости,за тайну грусти…

87


Душа моя — Анастасия!Предчувствовать разрешиТвой облик в моей России,моей родовой глуши!Анастасия — праздник!Позволь насладиться им!Господь! Всеблагий! Всевластный!Пошли много лет и зим,чтоб внукам родные землиглазами дарить, без слов!Дожить до восстановленьяцеркви в селе Покров!Любовью избыть сомненье!Сполна свой исполнить долги с верою в Воскресеньепереступить порог.

88


Анастасия!

Что нашажизнь?

ВЕНОК СОНЕТОВ

Что наша жизнь? Игра!У всякого — своя,всерьёз и без вранья,или игра — мура —

сплошная суета…Моей игре не верь,за ней глухая дверьи чёткая черта.

Всё в жизни — светотень,и высота, и бездна…И это всем известно.Луну сменяет день…

А стимулом движенья —игра воображенья.

91

Дикая птица • Венок сонетов

1

Игра воображенья —вот головная боль,на раны сыплет соль,избрав свои мишени…

Или возносит ввысь,не заготовив тыл.С потерей высоты,увы, трезвеет мысль…

А чтобы как-то житьтаким, как я и ты,уйдём в полумечты…Негоже мир чернить.

Но огорчает тленьеизвечного сомненья…

92


2

Извечного сомненьяигра не так проста.Философа трактатне выведет решенья.

Влюблённый Кьеркегорсомнением измучен.И те же злые тучиу Байроновских гор.

Я впасть боюсь в обман.Меня не лечит сон.В ушах тягучий звон…Уж лучше Томас Манн:

«Волшебная гора»с заката до утра.

93


3

С заката до утрапоэт не спит, творити раны бередит…А музыка стара!

В ней та же песнь любви…Тот — в пеленах идей,тот избежал страстей…Но был ли кто счастлив?

Конечно, может быть…Но в суматохе днейв нас роботы верней.Нас утомляет быт…

Мы пьём всё невпопадлюбви сладчайший яд.

94


4

Любви сладчайший яднам будоражит кровь.Нас победит любовь —мы ловим жест и взгляд.

И если «ах!» — в ответ,душа — на небесах!Но время сеет страхпознать и злое «нет»

за днями торжества,огня самоотдачии действия… иначе —одни слова, слова…

Изгнать обиду — ну-тка!И… холодок рассудка…

95


5

И холодок рассудкасмиряет сердца крик.Всё отрешённей лик,пока не станет жутко…

Излечивает время.Но в памяти углахупрятан прочно страх.Самозащитой — темя.

В борьбу вступает мозг.Он знает, как горьказастойная река…В миру налажен мост.

Острей и злей минуткииронии и шутки…

96


6

Иронии и шуткиитог не так уж плох!Пусть, это ловля блох!Отчаиваться — дудки!

Природа — нам укор.Не верим в Воскресенье,а каждый год в осеннийнаряд вперяем взор…

Ушла любовь? Друзьятеснее лепят круг.Надёжней старый друг.К исходу сентября

для них надену ярасцвеченный наряд.

97


7

Расцвеченный наряд —желание уйтиот скудости пути,когда мечты сгорят.

И дело — не в дворцах!Трудах! — Пусть без любви(труд может — на крови!) —Сомненье — червь творца.

Творение — кому?Во благо, иль во вред?То — истина иль бред?Вопрос — источник мук.

Копи ответы впрок.Что наша смерть? Итог.

98


8

Что наша смерть? Итогдороги к совершенству,с блаженством, без блаженства —неотвратимый рокдетей Адама, Евы.

Окончена играмолчанья и тирад.Возлюбленные, где вы?

Где истины твердына грани Божества?Высокие слова?Великие труды?

Планета или нолик —итог игры и боли…

99


9

Итог игры и болилюдской во временах —бессмертье или прах?Кому какие роли

пришлось играть свой векдо перехода в «ковш»?Калика или бомж,царь-батюшка, генсек,

простой ли человек?Узрит ли зов небес,чтоб осознать свой вес?Продлить, замедлить… бег?

Стать птицей или мольюв дороге своеволья?..

100


10

В дороге своевольявсяк грешен, редкий — свят,распылен иль распятстрастями или болью…

В умах — добро и зло.В безумии — пределыфизического тела,поступков или слов.

Пусть омут или мель, гора или пещера, спасает только вера,раскаянье и цель:

преодолеть порок,пока не грянет срок.

101


11

Пока не грянет срок,Есть время на огляд.(Пусть умники галдят…)Вся жизнь — земной урок!

Для каждого из нас…Шумливы иль тихи,печали и грехивсё копим про запас,

не в силах превозмочьпривычный жалкий путь,а надо бы свернуть,сойти с дороги прочь!

Но что там, позади? —Уклон — суди, ряди…

102


12

Уклон — суди, ряди,от света в тень и мрак, от эталона — в брак,бессмысленность рутин…

В рассудочность — от чувств,в безумье — от любви,от мысли — в атавизм…Искусственность искусств…

Не зная «пятниц», «сред»,что жертвенность — залогпрощенья тех дорог…всё плачем, не прозрев:

«Господь! Нас оградиот Высшего пути!»

103


13

От Высшего путиземлянину — беда!Мирская череда:крутой, крути, кути!

А что там впереди —забота не моя,отсутствует маяк, повывелись вожди!

Мир дольний деловойна новый лад — покрой,кто б ни был твой герой —венок над головой!

Нора или гора…Что наша жизнь? Игра!

104


14

Что наша жизнь? Игра!Игра воображенья,извечного сомненья с заката до утра…

Любви сладчайший яд,и холодок рассудка,иронии и шутки расцвеченный наряд.

Что наша смерь? Итог!Итог игры и болив дороге своеволья, пока не грянет срок.

Уклон — суди, ряди, от Высшего пути.

17 декабря 2002 г.

105


Магистрал

Эд Побужанский.Поэзия для ума и сердца . . . . . . . . . . . . . . . . 3

Река памятиЧасы . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 9«Чтоб вынырнуть из омута тоски…» . . . . 10Поэтический вечер Б. Ахмадулиной . . . . 11Ностальгия . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 14«Ходит цапля по болоту…» . . . . . . . . . . . . 15Чистотел . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 16«На куполе — аистиха…» . . . . . . . . . . . . . 17Письма моего деда . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 18Мысли . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 20Окно . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 21«Под сенью девушек в цвету…» . . . . . . . . 22«И что ж? Какие звуки лета…» . . . . . . . . . 23Из окна . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 24Клетка . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 25Скала . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 26«Не огорчайся, боль моя пройдёт…» . . . . 27Кумир . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 28На закате . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 29«На дворе уже вьюжит февраль…» . . . . . 30

106

Содержание

Запах самшитаКарлов мост . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 33Париж . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 34Линген . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 36Памяти подруги детства . . . . . . . . . . . . . . 38Виваче . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 39К могиле Данте . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 40Вифлеем . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 41Палуба . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 42Ялта . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 43Ливадия . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 44«И розы…» . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 48Запах самшита . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 50

Музыка дождя Переулочки . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 53Музыка дождя . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 54Упражнение . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 55Покров . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 56Замоскворечье . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 57Птица . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 58Свалка . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 59

107


Дача. Малер . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 60«Пока всё зелено, цветёт…» . . . . . . . . . . . 61Гипс . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 62Оранжевая осень . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 64Хворь . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 65Буратино . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 66«В трудах весь день…» . . . . . . . . . . . . . . . . 67На выставке . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 68Гамлет . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 69В электричке . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 70«Увы! Теперь при мысли о Синае…» . . . . 71«Я не гожусь в певцы печали…» . . . . . . . . 72

Цветы боярышникаПредназначенье . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 75Понять человека! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 76«Наша галактика…» . . . . . . . . . . . . . . . . . . 78«Расплывчатый туманный круг…» . . . . . 79«Синеет шторою окно в ночи…» . . . . . . . 80«Боярышник… Розовые бутоны…» . . . . . 81Оленинская глушь . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 82«Что опять не даёт покоя?» . . . . . . . . . . . . 84«У родимых крестов могильных…» . . . . . 85Спасибо, Господи, за всё! . . . . . . . . . . . . . 86Анастасия! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 88

Что наша жизнь? Венок сонетов . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 89

108


ЛИТЕРАТУРНО-ХУДОЖЕСТВЕННОЕ ИЗДАНИЕ

ПОЭТИЧЕСКАЯ СЕРИЯ «ВДОХНОВЕНИЕ»

izdaiknigu.ru

издайкнигу.рф

ВАРВАРА ОЛЕНИНА

Дикая птицаРедактор Эд Побужанский

Дизайнер Дмитрий КлимовичКорректор Валерий Цуркан

Формат 130х200 мм Печать цифровая

Тираж 100 экз.

ООО Рекламно-издательская группа «ОБРАЗ»127591, Москва, Дмитровское шоссе, д. 100, стр. 2,торгово-офисный центр «Норд Хаус», офис 31-121,

тел.: +7 (495) 223-44-39 , +7 (926) 187-59-89,email: [email protected]

Варвара Оленина "Дикая птица" (izdat.su)

Documents

Transcript of Варвара Оленина "Дикая птица" (izdat.su)